Hai paura? Eccellente! Ora fuori di qui,” strillò mia suocera dopo aver preso possesso del mio appartamento
Vera aveva ereditato un appartamento da sua zia Raisa, morta all’improvviso — un ictus non le aveva lasciato scampo. Sua zia non aveva figli, e Vera era risultata l’unica nipote con cui l’anziana aveva mantenuto i contatti negli ultimi anni. Gli altri parenti si erano presentati solo al funerale, ma il testamento era inattaccabile. Sei mesi dopo, Vera aveva acquisito i diritti di successione e si era trasferita dalla stanza in affitto ai suoi cinquanta metri quadri al quarto piano di un palazzo a pannelli di nove piani.
L’appartamento aveva bisogno di essere ristrutturato, ma era suo. Totalmente suo. Vera lavorava come manager in una società commerciale, viveva da sola e si godeva quella sensazione — nessuno le diceva a che ora tornare a casa, cosa cucinare o come trascorrere i fine settimana.
Si sposò un anno dopo. Igor lavorava nella stessa azienda, nel magazzino. Era alto, calmo e silenzioso. L’aveva corteggiata a lungo e con insistenza — portandole il caffè al mattino, accompagnandola a casa, ascoltando i suoi racconti sui clienti difficili. Quando le fece la proposta, Vera accettò senza esitazione. Sembrava affidabile.
Fecero un matrimonio modesto — firmarono i documenti all’anagrafe e festeggiarono in un caffè con gli amici. Sua suocera, Valentina Petrovna, venne apposta da Tula per la celebrazione. Era una donna bassa, corpulenta, con uno chignon grigio stretto e uno sguardo penetrante. Abbracciò Vera all’entrata del ristorante e le sussurrò:
“Abbi cura del mio ragazzo. È il mio unico.”
Vera annuì e sorrise. All’epoca, quelle parole le sembrarono una normale premura materna.
Dopo il matrimonio, Igor si trasferì da Vera. Vivevano insieme tranquillamente e stabilmente. Lui usciva presto per lavoro, tornava tardi, cenava e si addormentava davanti alla televisione. Vera non si lamentava — almeno non beveva, non faceva scenate e portava a casa tutto lo stipendio.
Tre mesi dopo, Valentina Petrovna telefonò a tarda sera. La sua voce tremava:
“Igoryok, il mio appartamento si è allagato. I vicini di sopra hanno rotto un tubo. È impossibile viverci, c’è muffa ovunque. Posso venire da voi per una settimana mentre fanno i lavori?”
Igor non chiese nemmeno a Vera. Disse semplicemente:
“Certo, mamma. Vieni domani.”
Vera non disse nulla. Una settimana non era molto. Poteva sopportarlo.
Valentina Petrovna arrivò con due enormi borse e una scatola piena di barattoli di marmellata, sottaceti e funghi secchi. Vera la accolse alla porta e aiutò a portare dentro le sue cose. Sua suocera guardò in giro e annuì.
“Beh, non è male. Modesto, ma pulito.”
Posò le borse nella stanzetta dove prima c’era l’angolo lavoro di Vera, con la scrivania e le mensole. Igor stesso portò la scrivania nel corridoio, liberando spazio per sua madre. Vera stava sulla soglia e osservava in silenzio mentre il suo spazio personale spariva.
I primi giorni sembrava tutto sopportabile. Valentina Petrovna si alzava presto, preparava la colazione, lavava i piatti e spolverava. Vera ne era anche contenta — meno faccende per lei. Ma alla fine della prima settimana, cominciarono cose strane.
Un giorno Vera tornò a casa dal lavoro e scoprì che tutto nel frigorifero era stato cambiato di posto. Gli yogurt erano sul ripiano in basso, la salsiccia non era più dove l’aveva lasciata ma sul ripiano in alto. Vera aprì il freezer — i sacchetti delle verdure erano stati ordinatamente etichettati con un pennarello nero: “Cavolo — 500 g,” “Peperone — 300 g.”
“Valentina Petrovna, è stata lei?”
Sua suocera uscì dalla stanza, asciugandosi le mani con un asciugamano.
“E allora? Ho messo tutto in ordine. Era un caos lì dentro — impossibile capire dov’era qualcosa.”
“Ma questo è il mio frigorifero…”
“Il nostro frigorifero,” la corresse la suocera. “Igor è tuo marito ora, e io sono sua madre. Quindi è anche mio.”
Vera avrebbe voluto ribattere, ma Valentina Petrovna si era già voltata ed era tornata in cucina. Igor era sdraiato sul divano, scorrendo il telefono. Vera gli si avvicinò.
“Igor, parla con tua madre. Ha riordinato tutto nel frigorifero.”
“E allora?” Non alzò nemmeno lo sguardo.
“È scomodo. Ora non so dove trovare niente.”
“Mamma ci sta provando. Ti sta aiutando. Perché stai a cercare il pelo nell’uovo?”
Vera strinse i pugni. Discutere era inutile.
Una settimana diventò due. Poi tre. Valentina Petrovna non aveva intenzione di andare via. Quando Vera chiese con cautela come andassero i lavori a Tula, la suocera fece un gesto vago.
“Quali lavori? Gli operai hanno promesso, ma continuano a rimandare. Li chiamo e dicono che cominceranno la settimana prossima. Quindi aspetto.”
Passò un altro mese. Valentina Petrovna si era ormai perfettamente ambientata. Aveva riordinato le pentole in cucina, buttato via la vecchia grattugia di Vera, comprato una nuova e annunciato che da quel momento avrebbe cucinato lei i pranzi. Igor era contento — tornava dal lavoro e la cena calda era già in tavola.
Vera cercava di cucinare lei stessa la sera, ma la suocera si intrometteva.
“Stai tagliando male la carne. Guarda, devi tagliare lungo le fibre, non di traverso.”
“Non aggiungi abbastanza sale. A Igor piace più salato.”
“Perché tagli le patate così piccole? Dovrebbero essere più grandi così non si sfanno.”
All’inizio Vera cercò di spiegare che ognuno cucina a modo suo. Ma Valentina Petrovna non ascoltava. Le prendeva il coltello di mano e finiva tutto da sola.
Una sera, Vera andò a letto verso le undici. Igor russava accanto a lei, sdraiato su metà del letto. Vera chiuse gli occhi, cercando di addormentarsi, quando sentì dei passi nel corridoio. Un interruttore scattò — si accese la luce in soggiorno. Poi nel corridoio. Poi in cucina.
Vera aprì leggermente la porta della camera da letto e guardò fuori. Valentina Petrovna, in camicia da notte e pantofole, si aggirava per l’appartamento, guardando negli armadi. Aprì il guardaroba nel corridoio, tirò fuori una borsa con i vestiti invernali, la frugò, poi la rimise a posto. Andò poi in cucina, aprì tutti i cassetti e scrisse qualcosa su un quaderno.
Vera rimase dietro la porta, troppo spaventata per muoversi. La suocera le passò davanti senza nemmeno accorgersi di lei e tornò nella sua stanza. La luce si spense.
La mattina dopo, Vera chiese a Igor:
“Tua madre girava per casa di notte. Apriva gli armadi.”
“E allora? Forse aveva sete.”
“Stava scrivendo qualcosa su un quaderno.”
“Che c’è, la stai spiando?” Igor si rabbuiò. “Mamma è anziana, dorme male. Non è nulla di grave.”
Vera capì che era inutile. Igor non vedeva un problema. Per lui era solo la madre che si comportava in modo un po’ strano.
Qualche giorno dopo, Valentina Petrovna fece un altro giro notturno. Stavolta accese la luce in tutte le stanze, aprì il frigorifero, contò le uova e guardò nel congelatore. Vera rimase a letto con gli occhi aperti, ascoltando il cigolio delle ante dei mobili.
Di giorno, trovò il quaderno della suocera sul tavolo della cucina. Lo aprì. Dentro c’erano annotazioni: “Olio — ne resta mezza bottiglia. Grano saraceno — 200 grammi. Farina — un chilo. Uova — 8.”
Sotto c’era una nota: “Gente sprecona. Consumati tre panetti di burro in una settimana.”
Vera richiuse di scatto il quaderno. Le mani le tremavano. Uscì dalla cucina, andò in camera da letto e si sedette sul letto. Avrebbe voluto gridare, ma la voce le rimase bloccata dentro.
Quella sera, quando Igor rientrò dal lavoro, Vera cercò di parlare di nuovo.
“Igor, tua madre conta quanta roba abbiamo da mangiare. Lo scrive su un quaderno. Non è normale.”
“Mamma è parsimoniosa. È abituata a tenere d’occhio i soldi.”
“Ma questo è il mio appartamento! La mia spesa!”
“Il nostro appartamento,” la corresse. “Adesso ci vivo anch’io. E anche mamma.”
“Temporaneamente!”
“E allora? Potresti essere più gentile, mentre c’è.”
Vera si voltò. Non riusciva più a parlare. La testa le scoppiava, il cuore batteva così forte che faceva fatica a respirare.
I giri notturni continuarono. Valentina Petrovna camminava per l’appartamento, accendeva le luci, apriva gli armadietti e scriveva qualcosa. Vera smise di dormire normalmente. Si svegliava a ogni fruscio, trasaliva a ogni scricchiolio delle assi del pavimento, restava sdraiata con gli occhi aperti e aspettava che finisse.
Un giorno si addormentò solo verso mattina. Dormì oltre la sveglia e arrivò tardi al lavoro. Il suo capo la rimproverò. Vera annuì e si scusò, ma dentro tutto ribolliva. Arrivò a fatica fino alla fine della giornata lavorativa.
A casa, Valentina Petrovna la accolse con un’espressione scontenta.
“Che cosa hai fatto con il mio shampoo? L’ho lasciato in bagno e ora non c’è più.”
“Non ho toccato il tuo shampoo.”
“Non mentire! Qui non c’è nessun altro tranne te! Igor è un uomo, perché mai dovrebbe servigli il mio shampoo?”
“Valentina Petrovna, non l’ho preso io.”
“Allora dove è finito?!” la suocera alzò la voce. “Ieri l’ho messo sulla mensola!”
Vera si girò e andò in camera da letto. Chiuse la porta, si sdraiò sul letto con la faccia nel cuscino. Le lacrime cominciarono a scorrere da sole. Rimase lì a piangere, mordendo il tessuto per non farsi sentire.
Igor entrò un’ora dopo. Si sedette sul bordo del letto e le mise una mano sulla spalla.
“La mamma è arrabbiata. Dovresti scusarti.”
Vera si tirò su di scatto.
“Per cosa?! Non ho preso il suo shampoo!”
“Beh, magari per sbaglio. Non apposta.”
“Non l’ho preso!”
“Vera, non urlare. La mamma è anziana, per lei è difficile.”
“E per me è facile?!”
Igor si alzò e fece spallucce.
“Non capisco perché ti agiti così tanto. È solo shampoo.”
Lui uscì dalla stanza. Vera rimase seduta sul letto, stringendo la coperta tra le mani.
Passò un’altra settimana. Vera andava al lavoro come uno zombie. I colleghi cominciarono a notare che aveva un aspetto sfinito, con le occhiaie sotto gli occhi. Una delle ragazze chiese:
“Verochka, tutto bene? Forse dovresti andare da un dottore?”
“Tutto a posto,” mentì Vera. “Non dormo abbastanza.”
Non poteva dire la verità. Era umiliante ammettere che la suocera, che viveva nel suo appartamento, l’aveva ridotta in questo stato.
Una notte Vera si svegliò perché la luce si era accesa di nuovo. Si alzò e andò nel corridoio. Valentina Petrovna era in piedi davanti all’armadio aperto, frugando tra le lenzuola. Vera si immobilizzò.
“Valentina Petrovna, cosa sta facendo?”
La suocera si voltò e sorrise.
“Controllo che non ci siano tarme. Qui c’è odore di muffa. Forse non arieggi le cose da un’eternità.”
“Sono le tre di notte.”
“E allora? Non riesco a dormire. Sto facendo qualcosa di utile, e tu sei scontenta.”
Vera aprì la bocca per rispondere, ma non le uscì la voce. Si voltò e tornò in camera. Si sdraiò accanto a Igor e affondò la faccia nel cuscino. Le mani le tremavano.
La mattina non ce la fece più. Sveglia il marito.
“Igor, ho paura. Tua madre gira per la casa di notte, apre gli armadi, scrive delle cose nel suo quaderno. Non è normale. Penso che abbia dei problemi… problemi mentali.”
Igor si mise seduto a letto e si strofinò gli occhi.
“Di cosa stai parlando? Quali problemi?”
“Si comporta in modo strano. Lo vedi anche tu!”
“Io non vedo niente. La mamma è solo parsimoniosa.”
“Igor, ascoltami! Ho davvero paura!”
“Oh, basta!” alzò la voce. “La mamma è anziana, ha l’insonnia. Non è niente di grave!”
Vera voleva continuare, ma la porta della camera da letto si spalancò. Valentina Petrovna apparve sulla soglia. Il volto stravolto, gli occhi che brillavano.
“Hai paura?!” La sua voce divenne un urlo. “Benissimo! Allora vattene se ti faccio paura!”
Vera saltò giù dal letto. La suocera entrò nella stanza, afferrò il maglione di Vera dalla sedia e lo lanciò nel corridoio.
“Fuori! Fuori da casa mia!”
“Questa non è casa tua!” gridò Vera. “Questo è il mio appartamento!”
“Stai zitta! Tu non sei nessuno! Igor è mio figlio e tu sei solo temporanea!”
Valentina Petrovna si precipitò nella camera da letto, afferrando le cose di Vera e gettandole nel corridoio. Jeans, un maglione, libri, cosmetici — tutto volò in un mucchio.
“Mamma, basta!” Igor la afferrò per il braccio.
“Non toccarmi!” si liberò con uno strattone. “Questa sporcizia mi sta diffamando! Dice che sono anormale!”
“Non ti sto diffamando! Sto dicendo la verità!”
Valentina Petrovna afferrò un cuscino dal letto e lo lanciò contro Vera. Il cuscino le colpì la spalla e cadde sul pavimento. Vera si ritrasse contro il muro.
Igor si precipitò tra loro.
“Mamma, calmati! Vera, non peggiorare la situazione!”
“Non peggiorare la situazione?!” Vera si voltò verso di lui. “Vedi cosa sta succedendo?!”
“Avete torto entrambi! Smettete di litigare!”
Valentina Petrovna afferrò un’altra borsa di cose, la tirò fuori dall’armadio e ne rovesciò il contenuto sul pavimento.
“Fuori! Fuori subito!”
Vera guardò suo marito. Igor stava in mezzo alla stanza, pallido, con un’espressione smarrita. Non sapeva cosa fare. Non riusciva a scegliere tra sua madre e sua moglie.
Vera capì che lui non l’avrebbe aiutata. Non lo avrebbe mai fatto.
Prese il telefono dalla tasca e compose il numero della polizia. Le mani le tremavano, ma la voce era ferma.
“Pronto. Il mio indirizzo è via Sovetskaya 12, appartamento 47. C’è una persona che dà in escandescenze nel mio appartamento. Venite, per favore.”
Valentina Petrovna si bloccò. Fissava Vera.
“Che cosa hai fatto?!”
“Ho chiamato la polizia.”
“Igor! Hai sentito?! Ha chiamato la polizia! Contro sua suocera!”
Igor impallidì ancora di più.
“Vera, cosa stai facendo?! Annulla la chiamata!”
“No.”
“Annulla la chiamata immediatamente!”
“No, Igor. Basta. Non ce la faccio più.”
La polizia arrivò venti minuti dopo. Due agenti, un uomo e una donna, entrarono nell’appartamento. Vera aprì la porta e li fece entrare.
“Che cosa è successo?” chiese l’agente più anziano.
“Questa donna,” Vera indicò Valentina Petrovna, “vive nel mio appartamento da due mesi. Cammina per le stanze di notte, apre gli armadi e si comporta in modo aggressivo. Oggi mi ha aggredita e ha buttato all’aria le mie cose.”
“Lei è la proprietaria dell’appartamento?”
“Sì. È mia proprietà. L’ho ereditata.”
L’agente annuì e si voltò verso Valentina Petrovna.
“E lei chi è?”
“Sono sua madre!” la suocera indicò Igor con un dito. “Lui è mio figlio! Ho il diritto di vivere qui!”
“Risulta residente qui?”
“No, ma…”
“Allora è un’ospite qui. E se il proprietario le chiede di andare via, è obbligata a farlo.”
“È pazza! Mi sta diffamando!”
L’agente scambiò uno sguardo con la collega. Valentina Petrovna correva nel corridoio, agitava le braccia, parlava in modo incoerente e si inceppava nelle parole. Gli agenti si scambiarono un altro sguardo.
“Chiama una squadra,” disse piano l’agente più anziano.
L’agente donna uscì sul pianerottolo e fece una chiamata. Mez’ora dopo arrivò una squadra psichiatrica d’emergenza. Il medico, un uomo anziano in camice bianco, esaminò Valentina Petrovna e le fece alcune domande. Lei rispose in modo aggressivo, gridando che era tutto una montatura, che la stavano diffamando.
“Ha bisogno di un ricovero,” disse il medico. “È in uno stato inadeguato.”
“No!” Valentina Petrovna cercò di divincolarsi. “Non vado da nessuna parte! Igor, dillo!”
Igor stava vicino al muro, in silenzio. Il volto era grigio, le labbra strette. Guardava il pavimento.
“Igor!” urlò sua madre. “Proteggimi!”
Lui alzò la testa, la guardò, poi guardò Vera. Non disse una parola.
Valentina Petrovna venne portata via. Urlava nella tromba delle scale che era stata tradita, che il figlio l’aveva abbandonata, che era tutto una menzogna. La sua voce riecheggiava nella scala.
Vera chiuse la porta. Un silenzio pesante piombò sull’appartamento come una coperta. Si appoggiò con la schiena alla porta e chiuse gli occhi.
Igor stava in mezzo al corridoio. Guardò sua moglie.
“Sei soddisfatta?” chiese a bassa voce.
“Soddisfatta?” Vera aprì gli occhi. “Davvero?”
“Hai mandato mia madre dagli psichiatri.”
“Tua madre mi ha aggredita nel mio stesso appartamento. Non sta bene. L’hai visto anche tu.”
“È solo nervosa. Aveva bisogno di calmarsi.”
“Due mesi, Igor. Ho resistito per due mesi. I giri notturni, le annotazioni sul quaderno, le accuse. Tu non hai notato nulla.”
“Pensavo che voi due avreste risolto da soli.”
“Risolverla? Mi ha chiamata provvisoria. Ha buttato le mie cose. E tu eri lì e mi hai chiesto di non peggiorare la situazione.”
Igor abbassò la testa.
“È mia madre.”
“E io sono tua moglie.”
Rimase in silenzio. Vera capì che tra loro non era rimasto più nulla. Aveva scelto. Non lei.
Il giorno dopo, Igor fece le valigie. Due borse, una scatola con i vestiti da lavoro. Vera stava in cucina, guardandolo portare tutto nel corridoio.
“Vado da mia madre,” disse senza guardarla. “La dimetteranno tra qualche giorno. Ha bisogno di sostegno.”
“Capisco.”
“Vera…”
“Cosa?”
“Forse hai iniziato tutto questo per niente. Potevamo continuare a vivere insieme.”
“Non potevamo, Igor. Io non potevo più.”
Lui annuì, prese le borse e uscì dalla porta. Vera la chiuse a chiave e ascoltò i suoi passi sulle scale. Si allontanarono.
Entrò in salotto e si sedette sul divano. Si guardò intorno. L’appartamento era vuoto. Silenzioso. Niente passi notturni, niente scricchiolii, niente appunti su un quaderno.
Vera fece un respiro profondo. L’aria sembrava più leggera. Il silenzio non la opprimeva più — la proteggeva.
Si alzò, andò alla finestra e la spalancò. Una brezza fresca entrò nella stanza, spazzando via la polvere dal davanzale. Vera sorrise. Per la prima volta dopo tanto tempo.
Il suo appartamento. La sua vita. La sua scelta.
