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“Fuori! Subito, prendi i tuoi stracci e vattene da casa mia!” Galina Petrovna stava in mezzo al soggiorno con una vestaglia a fiori, il volto deformato dalla rabbia, puntando il dito verso la porta. Quel dito tremava, ma non per paura. Per piacere. Katya non distolse lo sguardo. Guardò semplicemente la donna — attentamente, con […]

La tazza rotta giaceva accanto al battiscopa, sparsa in tre frammenti irregolari. Sul pavimento, tra farina, olio di girasole versato e frammenti di faïence, una sedia da cucina era rovesciata, una gamba storta fuori posto. Le ante dei mobili bassi erano spalancate, le porte pendenti da una sola cerniera, e una macchia scura e bagnata […]

«Natalya Nikolaevna, non si arrabbi, ma la sua ex suocera ha aperto un vero e proprio comizio vicino al terzo ingresso. Dice che lei ha rovinato quell’uomo.» La voce della nostra portinaia, Zinaida Pavlovna, risuonava al telefono con l’intonazione di una suggeritrice teatrale che annuncia un incendio in scena. «L’ho rovinato, davvero?» ho chiesto, sorseggiando […]

Marina era alla cassa della Pyaterochka e contava per la terza volta la spesa nella sua testa. Yogurt per la più piccola, grano saraceno, pelmeni per duecentocinquanta, pomodori. Veniva milleottocento, e nel portafoglio ne aveva milleseicento. “Mamma”, la voce di sua figlia al telefono era insolitamente calma. “Papà sta comprando un appartamento. Un trilocale. A […]

l campanello suonò alle dieci di sera. Un mercoledì. A gennaio. Avevo appena tolto una casseruola dal forno — una normale torta di ricotta, fatta secondo la ricetta di mia nonna, con l’uvetta. Il profumo era così accogliente che quasi ti veniva da piangere. Il bollitore fischiava sul fornello. Pozner borbottava piano alla televisione. Pensavo […]

Quando Marina tornò a casa dal turno, un uomo calvo non la lasciò entrare nel suo stesso appartamento. Si scoprì che suo marito l’aveva venduto “Ehi, signora, consegni le chiavi con gentilezza!” Un uomo calvo e corpulento con una giacca di pelle bloccava l’ingresso. “E prendiamo anche quel guardaroba, quindi non lo graffi.” “Che guardaroba? […]

Ogni sabato mattina, quando il sole sorgeva sulla sabbia rossa e il cielo limpido di Phoenix, Michael Rowan attraversava i cancelli del cimitero Greenwood Hill con un mazzo di gigli bianchi in mano. Lo faceva da esattamente due anni — settecentotrenta giorni di stessi passi, stesse preghiere, stesse domande a cui nessuno avrebbe mai risposto. […]

Era in piedi vicino allo scaffale più basso nel reparto riso, a piedi nudi, le dita dei piedi arricciate sulle fredde piastrelle come se avesse paura che il pavimento potesse sparire sotto di lei. I suoi vestiti non erano adatti alla stagione: una grande felpa con cappuccio grigia, troppo grande per lei, con maniche sfilacciate, […]