Una banda di motociclisti mi ha cresciuto meglio di quanto abbiano mai fatto le mie quattro famiglie affidatarie
Il motociclista che mi ha cresciuto non era mio padre. Era un meccanico coperto di grasso che mi trovò a dormire nel cassonetto dietro la sua officina quando avevo quattordici anni. Lo chiamavano Big Mike. Un metro e novanta, barba fino al petto, braccia coperte di tatuaggi militari. Il tipo d’uomo che avrebbe dovuto chiamare … Read more