Ogni sabato, un milionario in lutto veniva a visitare le tombe delle sue figlie — fino al giorno in cui una povera bambina indicò le lapidi e sussurrò: «Signore… vivono nella mia strada.»
Ogni sabato mattina, quando il sole sorgeva sulla sabbia rossa e il cielo limpido di Phoenix, Michael Rowan attraversava i cancelli del cimitero Greenwood Hill con un mazzo di gigli bianchi in mano. Lo faceva da esattamente due anni — settecentotrenta giorni di stessi passi, stesse preghiere, stesse domande a cui nessuno avrebbe mai risposto. […]
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