«Dio, fa’ che vada tutto bene», pensò Anzhela per la centesima volta, lisciando le pieghe del suo nuovo abito. La seta azzurro pallido brillava alla luce del tramonto.
Su un piccolo vassoio sul comò giaceva una spilla: proprio quella di cui sua suocera non faceva altro che parlare da sei mesi.
«La nuora di Tamara Petrovna le ha regalato una esattamente uguale. E la mia? Non l’ha nemmeno indovinata!»
Anzhela sorrise al ricordo di quegli accenni. Beh, quella sera era l’anniversario; forse questo regalo avrebbe sciolto il cuore gelido di Lidiya Ivanovna.
«Anzhel, vieni?» sbucò Oleg in camera, vestito con il suo completo migliore. «Facciamo tardi!»
Tre anni di matrimonio non l’avevano aiutata a capire perché suo marito facesse finta di non accorgersi della guerra fredda tra lei e sua madre. Sembrava premuroso e affettuoso—fino a quando la suocera iniziava con le sue solite frecciatine, e allora lui spariva dietro scuse: «Dai, tranquilla, è solo preoccupata»; «Te lo immagini, stava scherzando».
«Arrivo», disse Anzhela, lanciando un’ultima occhiata allo specchio. «Oleg, ti ricordi il regalo, vero?»
«Certo», rispose lui, ma con poca convinzione.
Il ristorante li accolse con un brusio di voci. Lidiya Ivanovna sedeva a capotavola come una regina sul suo trono, ricevendo gli auguri degli invitati. Alla vista del figlio, il suo volto si illuminò di un sorriso radioso.
«Olezhek! Finalmente! Ti stavo aspettando!»
Anzhela si sentì come tagliata fuori dall’inquadratura—di nuovo, come sempre. La prima ora trascorse tranquillamente: brindisi, auguri, tintinnio di bicchieri. La nuora iniziò persino a sperare che, forse, tutto sarebbe andato per il meglio.
Si sbagliava.
«Lidiya Ivanovna», si avvicinò Anzhela con il regalo, «auguri!»
«E tu cosa ci fai al mio anniversario?» ringhiò la suocera. «Ho invitato solo mio figlio. Non rammento di aver invitato sua moglie. Fuori!»
Cadde un silenzio, poi qualcuno ridacchiò; altri si unirono, e presto metà degli ospiti rideva apertamente alle sue spalle.
«Mamma, cosa stai facendo?» tentò di intervenire Oleg, ma si fermò sotto lo sguardo severo di lei.
«Oh, avrò fatto confusione», borbottò lui, distogliendo lo sguardo. «Succede…»
Sua moglie lo guardò con freddezza. Che codardo! Era stata l’ultima goccia. Un nodo le salì in gola, gli occhi bruciavano. Senza pensarci, si voltò di scatto e fuggì verso l’uscita. Dietro di lei, Oleg chiamò, ma Anzhela non lo ascoltò più.
Sbucò fuori dal ristorante, trattenendo a stento le lacrime. Quelle risate beffarde dell’ultimo minuto le rimbombavano ancora nella testa. Com’era potuta essere tanto stupida? Aveva sperato che quel maledetto anniversario cambiasse qualcosa—che quel regalo sciogliesse il cuore di sua suocera.
«Taxi! Taxi…» cercò disperata, sentendo gli sguardi curiosi dei passanti. Alla fine una cabina gialla si fermò accanto a lei.
«Via Severnaya ventitré», riuscì a dire, lasciandosi cadere sul sedile posteriore. L’autista annuì con gentilezza e mise in moto il tassametro; probabilmente ne aveva viste di donne in lacrime, troppo eleganti e infuriate.
«Basta!» le pulsava nelle tempie. «Non sopporterò più tutto questo!» Per tre anni si era piegata in mille modi per quella donna, aveva subito frecciatine sul fatto di non essere «all’altezza del suo adorato figlio», aveva ascoltato sermoni su come «una vera moglie dovrebbe…». E Oleg? Lui glissava sempre: «La mamma è la mamma—non la puoi cambiare.»
Anzhela strinse i pugni finché non sentirono dolore. O suo marito l’avrebbe finalmente messa al primo posto rispetto ai capricci della madre, oppure… poteva tornare da lei. Ma lei non sarebbe più stata il sacco da boxe di quella famiglia. Fine. Punto. Basta.
Entrò in casa come una furia e scaraventò la borsa in un angolo. Le lacrime le rigavano ancora il viso, ma ora erano lacrime di rabbia—contro la suocera, contro il marito, contro se stessa per averlo sopportato tanto tempo.
Il campanello la fece sobbalzare.
«Anzhel, apri! Ho dimenticato le chiavi!» la voce ansiosa di Oleg. Certo—eccolo lì, pronto a scusarsi. Avrebbe potuto lasciarlo fuori, ma sapeva che non se ne sarebbe andato.
Si udì lo scatto della serratura. Anzhela si spostò senza guardarlo. Oleg rimase paralizzato, di fronte a quegli occhi gonfi di pianto.
«Che succede?» chiese, tendendole la mano. «Perché piangi?»
«Perché?» sprangò lei, come colpita. «Non ne posso più! Tua madre, le sue frecciatine, i suoi…»
Si interruppe, balzò verso l’armadio e spalancò le ante. I vestiti volarono sul letto.
«Ehi, che fai?» balbettò Oleg.
«Com’è che lo vedi?» rispose lei, trascinando fuori una valigia da sotto il letto. «Me ne vado! Non ne posso più!»
«Aspetta, parliamo—»
«Parlare?» fece lei ridendo amareggiata. «Tre anni, Oleg! Tre accidenti di anni ho sopportato le sue umiliazioni! E tu? Hai mai, almeno una volta, difeso me? No! Hai sempre fatto finta che non stesse succedendo nulla!»
«Non sapevo che ci tenessi tanto», mormorò lui. «Pensavo che capissi—è il modo di fare di mamma. Il suo humor è… particolare…»
«Humor?» rise lei, amara. «Questo non è humor, è odio! Dal primo giorno che ho varcato quella soglia! E sai qual è la parte peggiore? Non so chi detesti di più—lei per farlo, o te per permetterglielo!»
Continuava a riempire la valigia, mentre le lacrime riprendevano a scorrere.
«Vai via», disse piano.
«Cosa?»
«Esci!» urlò. «Vai da tua mamma—a lei importa più di chiunque altro!»
«Fermati.» Lui si avvicinò, cercando di abbracciarla. «Possiamo risolvere tutto. Ti prego—»
«Non posso lasciarti fare?» lo spinse via. «Lei può fare tutto, e io nulla? Sparisci, Oleg. È finita.»
Rimase sulla soglia, a malapena riconoscendo la donna furiosa che un tempo era stata la sua moglie dolce e pacata.
«Ti prego», disse lei più piano. «Ho bisogno di restare da sola.»
Appena la porta si chiuse, Anzhela scivolò giù per la parete. I singhiozzi la scossero ancora, ma sapeva che non si poteva tornare indietro. Niente più vittima silenziosa. Niente più perdono per ogni cosa.
Oleg tornò al ristorante come un uragano. Le tempie pulsavano, le mani tremavano. Non aveva mai provato tanta rabbia verso sua madre.
Il volto piangente di Anzhela gli apparve davanti agli occhi, le labbra tremanti nell’istante in cui lo aveva cacciato.
«Vai da tua madre—a lei importa più di chiunque altro!» quelle parole lo colpirono come schiaffi. Aveva ragione. Aveva sempre fatto lo struzzo mentre sua madre distruggeva il suo matrimonio.
La sala era ancora in fermento. Gli ospiti mormoravano tra loro, lanciando occhiate a Lidiya Ivanovna, che invece conversava tranquilla con un’amica.
«Mamma!» la sua voce squarciò l’aria; calò il silenzio. «Dobbiamo parlare.»
Lei aggrottò le ciglia. «Olezhek, non adesso. È il mio anniversario, ricordi?»
«No, ora!» buttò via una sedia. «Smettila di fingere che non sia successo nulla!»
«Che cosa sarebbe successo?» fece lei, spalancando le braccia con teatralità. «Tua moglie ha fatto uno scandalo. Ho tutto il diritto di invitare chi voglio. Non volevo vederla. E allora?»
Qualcuno ridacchiò. Il sangue di Oleg ribollì.
«Il tuo diritto?» rise lui, senza alcun calore. «Basta coi tuoi giochi! L’hai umiliata di proposito! Com’è possibile? È mia moglie!»
«Esattamente», strinse le labbra Lidiya. «Tua moglie. E io sono tua madre. E vedo che non è adatta a te.»
«Tu—» singhiozzò lui. «Non puoi accettare che la ami! Tre anni, mamma! Tre anni delle tue persecuzioni, e io, da codardo, me ne sono stato zitto. Mai più!»
Gli ospiti si fecero da parte, alcuni fingevano di guardare il telefono.
«Come osi!» gridò lei, alzandosi in piedi. «Ho dedicato tutta la mia vita a te! E lei—»
«Mi ama! E ascolta: se non ti scusi subito con mia moglie e non la smetti con le tue scenate, ti cancello dalla mia vita.»
«Cosa?» impallidì lei. «Non oseresti!»
«Oserò», rispose lui, con voce fredda ma ferma. «Scegli, mamma. O accetti Anzhela e la tratti con rispetto, oppure perdi tuo figlio. Decidi.»
Lidiya crollò sulla sedia. Mai aveva visto il figlio così: duro, deciso, quasi un estraneo.
«La festa è finita!» annunciò Oleg alla sala. «Vi prego, andatevene.»
Nessuno protestò. Cinque minuti dopo la sala era vuota.
«Andiamo», prese il braccio della madre. «Andiamo da Anzhela. Ti scuserai. Subito.»
«Ma—»
«Niente ma», lo interruppe lui. «Non permetterò che distruggi la mia famiglia o umilia mia moglie un’altra volta. Il tuo anniversario è il punto di partenza perfetto.»
Si avviarono verso l’uscita.
Lidiya salì in macchina, ancora incredula che il suo piano fosse miseramente fallito. Aveva organizzato tutto per umiliare la nuora in pubblico e liberarsene per sempre, e invece…
Avrebbe dovuto cedere, o perdere il figlio. E questo non poteva assolutamente permetterlo.
Intanto, Anzhela era seduta sul letto, le braccia avvolte intorno alle ginocchia. Vestiti sparsi ovunque—non aveva la forza di finire di fare la valigia. Le immagini della serata le roteavano nella mente: lo sguardo beffardo della suocera, le risate degli ospiti, il volto incredulo di Oleg.
Il campanello suonò ancora.
Sulla soglia c’erano suo marito e, dietro di lui, Lidiya Ivanovna. Lo stomaco di Anzhela si strinse.
«Perché l’hai portata qui? Te l’ho detto—»
«Aspetta», Oleg le strinse la mano. «Mamma ha qualcosa da dire.»
La signora a capo chino dondolava i piedi, a disagio. Sparita la signora altezzosa che l’aveva derisa davanti a tutti.
«Io…» iniziò, ma Anzhela la interruppe:
«No, aspetta un attimo. Davvero pensi che puoi venire qui, scusarti e poi tutto si risolve?»
«Anzhela—» fece Oleg.
«No, fammi finire!» alzò la voce lei. «Per tre anni ho sopportato i tuoi sgarbi, il tuo disprezzo. Ho cucinato i tuoi piatti preferiti, comprato regali, ingoiato i tuoi commenti. E tu—stanotte hai organizzato uno spettacolo per umiliarmi, giusto? Per dimostrare che sono “nessuno”!»
Lidiya Ivanovna impallidì di nuovo.
«Non ci avevo pensato…»
«Ci hai pensato benissimo!» gli occhi di Anzhela luccicavano di rabbia. «La cosa più divertente? È che avevo davvero sperato che stasera cambiasse qualcosa. Ti ho comprato quella dannata spilla che continuavi a suggerire!»
Tirò fuori la scatolina dalla borsa e la lanciò sul tavolino.
«Anzhela, mi dispiace. Oleg… mi ha fatto capire che potrei perdere mio figlio. Non voglio che accada.»
«Ah, quindi è per questo! Ti scusi non perché riconosci il tuo errore, ma perché hai paura di perderlo?»
«Sì», ammise sua suocera con tono inatteso. «Non ti amerò. Ma cercherò di accettarti. Per amor di Oleg.»
Anzhela guardò suo marito. I pugni erano serrati; ravvisò la sua agitazione. In quel momento capì che la amava davvero: per la prima volta in tre anni aveva preso le sue difese e si era opposto a sua madre.
«Sai una cosa?» inspirò profondamente. «Rimarrò. Non per te»—guardò la suocera—«, ma per mio marito. Perché stanotte mi hai dimostrato che conto più di chiunque altro. Anche di te.»
Lidiya Ivanovna sospirò di sollievo, ma Anzhela non aveva ancora finito:
«Ma non dovrai mai più varcare questa soglia. Il tuo scusa ha salvato il matrimonio di tuo figlio, non il nostro rapporto. Vai.»
«Cosa? Ma—» sbottò lei, rivolta a Oleg.
Lui annuì silenzioso. «Mamma, è meglio che te ne vada. È la cosa giusta.»
Lidiya non protestò. A testa alta lasciò l’appartamento.
Quando la porta si chiuse alle sue spalle, Anzhela sentì svanire la tensione accumulata nelle ore precedenti.
Comico, vero? La suocera aveva cercato di umiliarla all’anniversario, ma alla fine è stata lei stessa ad essere umiliata—prima dal figlio davanti a tutti, e ora dalla nuora.
«Mi dispiace», sussurrò Oleg, abbracciandola. «Avrei dovuto farlo molto tempo fa.»
Anzhela sorrise, poggiando la testa sulla sua spalla.
«L’importante è che l’hai fatto adesso. Ce la faremo—insieme.»