Hai completamente perso la testa?! — Artyom entrò di corsa in salotto e gettò la giacca sullo schienale della poltrona, dove non la appendeva mai. — Quante volte ti ho detto di non toccare le mie cose sulla mensola!
Katya era in piedi vicino alla finestra, lo guardava con calma. Troppo calma — Artyom lo sentiva, ma non lo capiva. In generale, raramente capiva qualcosa al primo colpo quando si trattava di sua moglie.
— Lì c’era una cartolina di mamma. Di mamma! L’hai spostata da qualche parte e ora non la trovo.
— È sul frigorifero, — disse Katya. — Sotto la calamita.
Artyom andò in cucina. Fece rumore con degli oggetti, spostò qualcosa, borbottò. Poi tornò — senza una parola di ringraziamento, naturalmente.
Oggi Katya compiva trentadue anni. Trentadue non erano diciotto, quando la torta con le candeline e i palloncini erano obbligatori. Ma voleva comunque almeno qualcosa. Almeno un “buon compleanno”, anche solo di sfuggita.
Niente.
Aveva comprato per sé una piccola torta al miele in pasticceria all’angolo tornando a casa dal lavoro. L’aveva messa in frigorifero. Non lo disse a nessuno.
Quella sera chiamò sua suocera — Raisa Mikhailovna, una donna con la voce da procuratore e lo sguardo di un revisore che controlla le spese altrui.
— Artyomushka, — Katya udì dal corridoio, — non ti sei dimenticato che domani ho la visita dal dottore, vero? La mia pressione continua a salire. Non ho dormito tutta la notte.
Artyom cambiò subito atteggiamento. La sua voce divenne dolce, quasi tenera — una voce che Katya in sette anni di matrimonio non aveva mai sentito rivolta a sé stessa.
— Mamma, certo che mi ricordo. Andrà tutto bene. Passo da te domattina.
Katya gli passò davanti entrando in cucina, prese la torta al miele dal frigorifero e si tagliò una fetta. La mangiò in silenzio, in piedi vicino al lavandino.
Artyom terminò la chiamata e apparve sulla soglia.
— Domani mattina vado da mamma. La sua pressione è alta.
— Va bene.
— Comunque, — fece una smorfia, — che hai? Sei offesa per qualcosa?
— No.
— Bene.
Andò a guardare una serie. Katya finì la torta al miele, lavò il piatto e rimase a lungo aggrappata al bordo del lavandino. Fuori dalla finestra, una pubblicità lampeggiava — una palestra, gente felice sullo schermo che saltava e rideva.
Interessante, pensò. Sono davvero così felici, o anche a loro pagano solo per sorridere?
La storia della pressione di Raisa Mikhailovna si ripeteva circa ogni due mesi — sempre nel momento perfetto. Quando Katya doveva andare alla festa di anniversario di sua sorella — pressione. Quando lei e Artyom programmavano di andare a San Pietroburgo per il weekend — pressione. Quando la madre di Katya era in ospedale e aveva bisogno di aiuto — la pressione della suocera era diventata particolarmente grave, e Artyom non era andato con la moglie; era rimasto a “sostenere la mamma”.
Raisa Mikhailovna viveva a dieci minuti di macchina, da sola in un appartamento di tre stanze, e quell’appartamento, secondo le stesse parole di Raisa, “un giorno dovrebbe andare ad Artyomushka — ma solo se tutto sarà fatto come si deve”. Cosa intendesse per “come si deve” non era mai specificato. Ma tutti capivano.
Katya lavorava come designer in un piccolo studio. Guadagnava bene — secondo gli standard del loro quartiere, anche molto. Negli ultimi due anni aveva messo da parte dei soldi. Silenziosamente, con metodo, senza parole inutili. Artyom non si interessava al suo conto — in generale, poco gli interessava a parte le cartoline di mamma e le sue serie TV.
Quel sabato, mentre Artyom era andato presto dalla madre — “pressione, capisci” — Katya si alzò alle sette e mezza.
Senza fretta, preparò il caffè. Lo bevve alla finestra. Poi prese il telefono e scrisse all’agente immobiliare, Olesya, che conosceva dai tempi dell’università: “Sono pronta. Quando possiamo firmare?”
La risposta arrivò tre minuti dopo: “Sono già in ufficio. Vieni.”
Katya preparò una borsa — quella che teneva pronta da circa tre settimane. Documenti, il suo laptop, la sua tazza preferita con un orso polare, diversi libri. Un po’ di vestiti. Nient’altro serviva — il resto l’avrebbe comprato lei.
Sul tavolo del soggiorno lasciò un biglietto. Breve: “Me ne vado. Le chiavi sono sulla mensola. I documenti arriveranno tramite avvocato.”
Nessuna spiegazione. Sette anni di spiegazioni erano abbastanza.
L’appartamento era all’ottavo piano di un edificio nuovo vicino al fiume. Piccolo — una stanza, una cucina, un balcone. Olesya aveva aiutato a sistemare tutto rapidamente. Katya aveva pagato la prima rata un mese prima, e oggi ricevette le chiavi.
Chiavi normali — due, su un anello semplice.
Si fermò vicino alla porta e li guardò. Qualcosa dentro si strinse e subito si allentò — come se avesse trattenuto il respiro a lungo e finalmente avesse espirato.
L’appartamento era vuoto. Sapeva di pittura fresca e di linoleum nuovo. Un raggio di sole entrava dalla finestra in una lunga striscia, e la polvere ci danzava dentro — lentamente, splendidamente, senza fretta.
Katya entrò nella stanza, posò la borsa sul pavimento e si guardò intorno.
Questo è mio, pensò semplicemente, senza enfasi. Mio.
Poi prese il telefono — e solo allora vide che Artyom aveva già chiamato. Tre volte. L’ultima chiamata quindici minuti prima.
Lo richiamò.
— Dove sei?! — la sua voce era tesa, ma non spaventata. Più irritata — come quella di chi trova che un oggetto non sia più dove l’aveva lasciato.
— Nel mio appartamento.
Una pausa.
— Che appartamento? Che sciocchezza è questa?
— Ho affittato un appartamento, Artyom. Hai visto il biglietto?
— Io… — si interruppe. — Ma sei seria?! Hai pensato a me almeno? E oggi mamma sta davvero male, la sua pressione—
— Artyom, — lo interruppe Katya con calma, — oggi è il mio compleanno.
Il silenzio fu lungo.
— E allora? Mi ricordo. È solo che mamma—
— Non ti sei ricordato. Non mi hai detto nemmeno una parola. È il terzo anno consecutivo.
Lui iniziò a dire qualcosa — di sua madre, della pressione, di come stesse drammatizzando tutto. Katya ascoltava distrattamente, guardando fuori dalla finestra. Sotto, la gente passeggiava lungo l’argine. Qualcuno andava in monopattino, qualcuno portava a spasso il cane, qualcun altro camminava e guardava l’acqua.
— Ti richiamo dopo, — disse e chiuse la chiamata.
Mise il telefono in tasca.
Nella borsa, sotto i libri, c’era una piccola scatola della pasticceria. Torta al miele — più grande stavolta. L’aveva comprata al mattino, ancora prima di andare da Olesya.
Katya posò la scatola sul davanzale, la aprì e prese una forchettina di plastica. Mangiò il primo pezzo proprio alla finestra, guardando il fiume.
Nessuno le augurò felicità. Nessuno chiamò per farle gli auguri — tranne sua sorella, che le aveva inviato un messaggio vocale alle sette di mattina, ridendo e dicendo qualcosa su una “nuova vita”, senza sapere ancora quanto avesse ragione.
Ma per qualche motivo Katya sentì — proprio ora, con una forchetta e una torta al miele davanti a una finestra ancora sconosciuta — che questo compleanno sarebbe stato quello più importante.
Non il più allegro. Non il più rumoroso.
Ma il più vero.
Artyom richiamò venti minuti dopo. Katya non rispose.
Poi chiamò Raisa Mikhailovna.
Questo sì che è interessante, pensò Katya, e rispose.
— Katenka, — la voce della suocera era vellutata, quasi affettuosa, — cosa sta succedendo? Artyom mi ha detto che sei andata da qualche parte. È terribilmente agitato, non riesce a trovar pace.
Katya sorrise con sarcasmo. Che Artyom fosse “agitato” era una novità. Di solito era “occupato”, “stanco”, o “non aveva voglia di parlare”.
— Va tutto bene, Raisa Mikhailovna. Sono andata via di casa.
— Andata dove? — la pausa fu breve ma significativa. — È uno scherzo?
— No.
Raisa Mikhailovna tacque. Katya sentiva il suo respiro — regolare, calmo, per niente quello di una persona con la pressione alta. Poi la suocera si riprese.
— Capisci cosa stai facendo alla famiglia? Artyom non merita questo trattamento. È un buon marito, un figlio premuroso. Forse sei tu quella che sta facendo qualcosa di sbagliato, eh?
Eccolo lì. Sempre lo stesso: prima velluto, poi la puntura.
— Raisa Mikhailovna, le auguro buona salute, — disse Katya con tono uniforme. — Dica ad Artyom che l’avvocato lo contatterà la prossima settimana.
E riattaccò.
Posò il telefono a faccia in giù sul davanzale. Rimase lì, a guardare il fiume. Poi prese un altro pezzo di torta al miele.
Si erano conosciuti sette anni prima — in fila in un centro di servizi pubblici, il che già suonava come l’inizio di una battuta. All’epoca Artyom era diverso — o sembrava diverso, che in sostanza era la stessa cosa. Allegro, vivace, capace di farla ridere in qualsiasi situazione. Allora Katya era appena tornata da Ekaterinburg, dove aveva lavorato per due anni in una città strana tra sconosciuti, e le mancava il calore umano semplice.
Artyom sembrava caloroso.
Raisa Mikhailovna è apparsa al terzo appuntamento — ha chiamato proprio al caffè, e Artyom ha risposto senza scusarsi e ha parlato per dieci minuti mentre Katya guardava fuori dalla finestra e beveva il suo ormai freddo… no, il suo succo. Allora decise: va bene, una madre è sempre una madre.
Quello fu il suo primo errore.
Dopo di quello, gli errori si sono susseguiti uno dopo l’altro — in silenzio, invisibili, come crepe nel muro che non noti finché non crolla l’intonaco.
A mezzogiorno la chiamò sua sorella — Vera, quattro anni più grande, pratica e dritta come una riga.
— Allora? Hai firmato?
— Ho firmato.
— E lì come va?
Katya si guardò intorno. Una stanza vuota, pareti spoglie, una striscia di sole sul pavimento. Da qualche parte dietro il muro, la musica suonava piano — probabilmente un vicino.
— Bene, — disse. — Silenzioso.
— Artyom ti ha chiamato?
— Sì. Anche la sua mammina.
Vera sbuffò — brevemente ed espressivamente.
— E Raisa Mikhailovna? Le si è alzata la pressione per la notizia?
— La sua voce sembrava vivace.
— Lo sapevo, — Vera tacque per un secondo. — Katya, sono orgogliosa di te. Dirlo non basta: dovevi davvero farlo.
Katya non rispose subito. Rimase alla finestra, osservando una barca turistica muoversi lentamente lungo il fiume.
— Avevo paura, — ammise infine.
— Lo so. Ma ce l’hai fatta.
Dopo aver parlato con la sorella, Katya decise di non restare nell’appartamento vuoto. Si vestì ed uscì.
Il quartiere era sconosciuto — lo aveva scelto apposta, lontano dalla zona della città dove aveva vissuto negli ultimi cinque anni. Edifici nuovi, marciapiedi larghi, una caffetteria all’angolo con grandi finestre e una fila di persone con thermos e zaini.
Entrò, prese un cappuccino e si sedette vicino alla finestra.
Al tavolo accanto, due persone discutevano animatamente — un giovane e una donna con un portatile che, a giudicare dai gesti, litigavano per una questione di lavoro. Ridevano allo stesso tempo. Katya li osservava e pensava: è così che dovrebbe essere — discutere e ridere insieme.
Il suo telefono vibrò. Numero sconosciuto.
Rispose.
— Ekaterina Sergeyevna? — la voce era maschile, professionale, sconosciuta. — Sono Pavel, avvocato. Vera mi ha dato il suo numero. Ha detto che le serve una consulenza per il divorzio.
Katya quasi si strozzò con il cappuccino.
— Vera ti ha dato il mio numero?
— Sì, stamattina. Ha detto che sua sorella sarebbe stata pronta entro stasera.
Katya guardò fuori dalla finestra. Poi rise — piano, tra sé.
Vera sapeva tutto in anticipo. Certo che sì. Lei sapeva sempre — prima ancora di Katya stessa.
— Sì, — disse Katya. — Ho bisogno di una consulenza. Quando è disponibile?
Artyom scrisse alle otto di sera. Non chiamò — scrisse, il che già diceva molto.
“Dobbiamo parlare. Non puoi semplicemente andartene così. Non è serio.”
Katya lesse il messaggio mentre era sdraiata su un materassino gonfiabile — l’unico pezzo di arredamento nell’appartamento, per ora. Sopra di lei c’era un soffitto bianco, accanto a lei la tazza con l’orso polare, il tè che si raffreddava dentro. Fuori dalla finestra stava arrivando il buio.
Pensò a cosa rispondere.
Alla fine scrisse semplicemente: “Ho già parlato con un avvocato.”
Tre puntini — stava scrivendo. Per molto tempo. Poi i puntini sparirono. Nessuna risposta.
Passarono circa dieci minuti. Poi il telefono vibrò di nuovo — ma non era più la chat con Artyom. Era un messaggio nella chat del condominio — quella del nuovo edificio, appartamento otto.
Un contatto sconosciuto scrisse: “Ciao, vicini! Sono al terzo piano, mi sono trasferito un mese fa. Se qualcuno è nuovo — benvenuto. E scusate se si sentiva la musica — è stata colpa mia.”
Katya sorrise.
Quindi il vicino con la musica era al terzo piano. Non è un cattivo inizio per conoscere il nuovo edificio.
Scrisse nella chat: “Ciao. Appartamento otto. Mi sono appena trasferita oggi.”
La risposta arrivò subito: “Oh, benvenuta! Se hai bisogno di aiuto, bussa.”
Katya posò il telefono da parte. Guardò il soffitto. Fuori, nel cielo scuro, una lampada stradale brillava — oscillando leggermente come un pendolo.
Domani doveva comprare un letto. E un tavolo. E tende — leggere, sicuramente.
La vita comincia dalle piccole cose, pensò. Da una tazza con un orso, da un materassino gonfiabile, da un vicino sconosciuto che si scusa per la musica.
E lasciare che Raisa Mikhailovna curi la sua pressione sanguigna.
Avrebbero fatto a meno di Katya.
La mattina nel nuovo appartamento iniziò in modo strano.
Katya si svegliò alle sei e mezza — prima del solito — e per qualche secondo rimase lì, senza capire dove fosse. Un soffitto bianco, il sole che entrava dalla finestra senza tende, da qualche parte sotto suonava il clacson di un’auto. Poi si ricordò. E invece della solita pesantezza con cui si svegliava negli ultimi tre anni, sentì qualcosa di leggero. Quasi dimenticato.
Si alzò e mise su il bollitore — era dalla sua borsa, vecchio, con il manico scheggiato, ma era suo. Mentre bolliva, guardava fuori dalla finestra. Il fiume sotto era quieto, mattutino, e lungo il lungofiume correva una persona sola con le scarpe da ginnastica arancioni.
Dovrei iniziare a correre anch’io, pensò Katya, e fu lei stessa a sorprendersi di questo pensiero. Prima, in qualche modo, non ci aveva mai pensato.
Artyom apparve alle dieci e mezza.
Non la chiamò per avvertirla — aveva scoperto l’indirizzo tramite Vera, anche se Vera poi giurò di non avergli detto nulla. Katya sentì il campanello, guardò dallo spioncino e vide suo marito — con la stessa giacca di ieri, il viso stropicciato e le mani in tasca.
Aprì la porta.
Entrò e guardò intorno. Stanza vuota, materassino gonfiabile, scatole. Il suo sguardo si fermò sulla tazza con l’orso sul davanzale — e in quello sguardo c’era qualcosa che Katya non riuscì a leggere.
— Sei seria? — disse infine. — Questo è il tuo piano?
— Sì.
— Katya. — Si tolse la giacca, non aveva dove appenderla, e la spostò semplicemente da un braccio all’altro. — Capisci che avremmo potuto parlarne? Parlare semplicemente, da adulti?
— Abbiamo parlato per sette anni.
— E allora?! Succede, tutti hanno problemi. Mia madre davvero in questo momento non si sente bene, non è inventato.
Katya si versò del tè. Non ne offrì a Artyom — non per dispetto, ma semplicemente perché non aveva ancora una seconda tazza.
— Artyom, — disse con calma, — ieri era il mio compleanno. Per il terzo anno consecutivo, non te ne sei accorto. Non mi hai fatto gli auguri, non mi hai chiesto come stavo. Sei andato da tua madre la mattina e hai chiamato solo quando hai trovato il biglietto.
Lui rimase in silenzio.
— Non si tratta del compleanno, — continuò. — Si tratta del fatto che io non esisto nella tua vita. C’è un appartamento, c’è una moglie come fatto, c’è la mamma — e la mamma è sempre più importante.
— Stai esagerando.
— No.
Si sedette sul davanzale opposto a lei — l’unico posto dove sedersi. Guardava il pavimento. Katya vide che non era arrabbiato — era confuso, e questo era raro per Artyom. Di solito aveva sempre una risposta pronta per tutto.
— E adesso? — chiese piano.
— Ho già parlato con un avvocato.
Una pausa.
— La mamma sarà sotto shock, — disse. E questa fu la prima cosa che disse. Non “Io sarò sotto shock”, non “Non lo voglio”. La mamma.
Katya lo guardò a lungo. Senza rabbia — semplicemente lo guardò.
— Lo so, — rispose.
Se ne andò mezz’ora dopo. Nessuno scandalo, nessuna porta sbattuta — se ne andò semplicemente, e Katya chiuse la porta dietro di lui, rimase per un attimo nell’ingresso e poi tornò a finire il suo tè.
Vera la chiamò.
— Allora?
— È venuto.
— Lo so. Mi ha chiamato anche a me — ha chiesto l’indirizzo. Non gliel’ho dato, davvero. Forse l’ha trovato dai vicini o tramite l’agente immobiliare.
— Olesya non gliel’avrebbe detto.
— Allora in qualche modo l’ha trovato da solo. — Vera fece una pausa. — Katya, tieni duro?
— Sì. Sto bene, Ver. Davvero bene.
Ed era vero.
I mobili arrivarono giovedì — Katya li aveva ordinati con un’app, semplici, senza eccessi: un letto, una scrivania, due sedie, un piccolo divano. I montatori lavorarono per circa tre ore; lei offrì loro il caffè, e loro la ringraziarono come se fosse stato inaspettato.
Quando se ne andarono, l’appartamento cambiò. Vivo.
Katya sistemò i suoi libri a terra lungo la parete — non c’era ancora una libreria — e sembrava sorprendentemente accogliente. Appendette il suo asciugamano in bagno — azzurro, il suo preferito. Mise la tazza col l’orso sul tavolo della cucina.
Quella sera, qualcuno bussò alla porta.
Aprì. Sulla soglia c’era un uomo di circa trentacinque anni, che teneva una busta di carta, con un’espressione leggermente colpevole sul viso.
— Terzo piano, — disse. — Dmitry. Ho scritto in chat riguardo alla musica.
— Ricordo. — Katya sorrise. — Appartamento otto. Katya.
— Ecco, — porse la borsa, — abbiamo questa tradizione nel palazzo. Beh, non proprio una tradizione, me la sono inventata io — quando si trasferisce un nuovo vicino, porto qualcosa. È solo caffè e biscotti. Sciocco, forse.
— Non è sciocco, — disse Katya prendendo la busta. — Grazie.
Lui annuì e si voltò per andare.
— Dmitry, — lo chiamò Katya. — Ora ho due sedie. Se vuoi — c’è il caffè, per caso.
Si voltò sorpreso — e rise. Semplicemente, senza formalità.
— Mi piacerebbe.
Rimasero seduti per un’ora e mezza.
Si scoprì che Dmitry lavorava come architetto — un piccolo studio, progetti privati, a volte appalti pubblici. Si era trasferito in quel quartiere da sei mesi; prima abitava in centro, ma si era stancato del rumore. Divorziato — lo disse con leggerezza, senza dramma, come un fatto biografico.
Katya gli raccontò dello studio, del design — lui ascoltava con attenzione, faceva domande non per cortesia, ma vere. Era insolito.
Quando lui andò via, lei sparecchiò le tazze, le lavò e le mise a scolare. Rimase alla finestra — sotto, il fiume brillava al riflesso dei lampioni.
Non era successo niente di speciale. Un vicino era semplicemente passato per un caffè.
Ma per qualche motivo sembrava più caldo.
Raisa Mikhailovna chiamò venerdì.
Questa volta, senza velluto.
— Capisci che gli stai portando via l’appartamento?! — cominciò subito. — Suo padre ed io — che Dio lo abbia in gloria — abbiamo investito in quell’appartamento, io ho aiutato nella ristrutturazione, e ora te ne vai e vuoi la metà?!
— Raisa Mikhailovna, — Katya si sedette sul divano, — l’appartamento è intestato a entrambi. Questa è la legge.
— La legge! — la voce della suocera divenne più dura. — Hai vissuto lì sette anni, hai usato tutto, e adesso — la legge! Artyom è una brava persona. L’hai rovinato tu!
Katya ascoltava e pensava: ecco — la vera Raisa Mikhailovna, senza pressione e senza voce vellutata. Veloce, arrabbiata, precisa — come una contabile che ha trovato l’errore di qualcun altro nei conti.
— L’avvocato sistemerà tutto per bene, — disse Katya. — Arrivederci.
Riattaccò.
Mise il telefono nel cassetto della scrivania. Uscì sul balcone.
Sotto, le persone camminavano lungo l’argine. Qualcuno con un cane, qualcuno con un passeggino, qualcuno semplicemente passeggiava. Nell’edificio di fronte, una finestra era illuminata — qualcuno si muoveva lì, una sagoma, la vita quotidiana.
Katya pensò che doveva comprare qualche fiore per il balcone. O due. E un tavolino — per sedersi lì la mattina con il caffè.
E scarpe da corsa. Era da tanto che era necessario.
Alle sue spalle, dalla stanza, arrivò il suono di una notifica. Probabilmente Artyom. O Raisa Mikhailovna da un nuovo numero. O l’avvocato con i documenti.
Katya non andò a controllare.
Rimase ancora un po’, tenendo la ringhiera con entrambe le mani. Il fiume sotto scorreva calmo, senza fretta — esattamente dove doveva andare. Ha sempre saputo dove.
E ora lo so anch’io, pensò Katya.
E per la prima volta da tanto tempo, questo non sembrava un’esagerazione.
Passarono tre settimane.
L’appartamento all’ottavo piano iniziò a sembrare una casa — comparvero delle tende, leggere, quasi bianche; una mensola con dei libri; un tappeto all’ingresso; e due vasi di gerani sul balcone. Piccole cose, ma è proprio da queste che nasce la sensazione di casa.
Il divorzio procedeva tranquillamente. Artyom non fece scenate — con sorpresa di Katya, firmò semplicemente quello che doveva essere firmato e rimase in silenzio. Una volta scrisse: “Forse ci ripenserai ancora?” Lei rispose brevemente: “No.” Non domandò più.
Raisa Mikhailovna chiamò ancora due volte. Katya rispose, ascoltò per un minuto e salutò educatamente. La terza volta non rispose affatto — e provò non colpa, ma sollievo. Fu inaspettato e giusto allo stesso tempo.
Sabato, lei e Dmitry andarono al mercato vicino al fiume — lui conosceva un posto dove vendevano buone piantine e vecchi dischi nella stessa fila. Katya comprò un altro geranio e un minuscolo cactus con un fiore rosso. Dmitry prese un disco — jazz degli anni cinquanta, la copertina consumata.
Tornarono lungo l’acqua. Parlavano di tutto — del suo progetto, del nuovo incarico di Katya, del fatto che presto avrebbe aperto una vera panetteria nel quartiere. Niente di importante. Ma è proprio così che succede — quando l’importante si nasconde nell’ordinario.
All’ingresso, lui disse:
— Sabato prossimo apre una mostra al museo. Architettura e ambiente urbano. Io ci vado. Se vuoi, non mi dispiacerebbe avere compagnia.
Katya lo guardò.
— Sì, lo voglio, — disse semplicemente.
Quella sera, Vera chiamò — per congratularsi con lei per aver terminato tutta la documentazione.
— Allora, com’è? — chiese sua sorella.
— Normale, — rispose Katya. — Anche bene.
— Non hai paura di stare da sola?
Katya guardò il geranio sul balcone, la tazza con l’orso, il disco che Dmitry aveva dimenticato sul suo tavolo.
— No, — disse. — Per niente spaventata.
Ed era vero.
