No, Elena Sergeyevna, non sono la tua cuoca. E non sono la tua badante. Questa è casa mia, non la tua pensione personale.
Olga girò le cotolette nella padella e sospirò. La cucina odorava di carne fritta, cipolle e solo un po’ di delusione. Quella piastrella vicino al lavandino si era scheggiata in inverno, e Dmitry continuava a promettere che avrebbe trovato un tuttofare. E il piccolo scaldabagno nella doccia scricchiolava per il surriscaldamento. Da tre giorni di […]
Continuazione...