Ho pagato un vecchio per raccogliere le monete spicciole nella food court. Mi ha guardato, ha annuito ed è andato via. Qualche giorno dopo, il suo avvocato è arrivato con una cartella di pelle — il mio nome in cima — e mi ha chiamato nella stanza.
Avevo ventisette anni e preparavo cappuccini dietro al bancone condiviso di un bar in una food court ormai morente, appena fuori dall’autostrada I-89. Il posto aveva un suo profumo unico e deprimente: olio fritto stantio, cappotti di lana umidi e quella tristezza di bassa lega che sembrava vivere nelle piastrelle acustiche macchiate sopra di noi. … Read more