Traduzione in italiano del testo che hai caricato
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Un’auto nera si fermò senza un rumore davanti a un massiccio cancello in ferro battuto. Oltre il cancello iniziava un breve vicolo cieco con otto case identiche, solide, separate dal resto del mondo da un alto muro di mattoni.
Un piccolo regno autosufficiente.
La guardia, con una giacca d’uniforme, annoiata nella sua cabina di vetro, si avvicinò pigramente al finestrino oscurato del conducente.
— Da chi va? — chiese, già certo di conoscere di persona chiunque abitasse lì o ci mettesse piede.
Ekaterina Sergeevna abbassò il vetro.
— Da me.
Il suo sguardo era puntato oltre la testa dell’uomo, sul tetto di tegole della casa all’estremità della strada. Proprio quella.
Trentadue anni. Un’intera vita. Non era più tornata da quel gelido giorno di novembre in cui Viktor Petrovich, il suo patrigno, l’aveva spinta fuori da quei cancelli di persona, con un solo bagaglio scadente.
— Io non la conosco, — si accigliò la guardia, scrutando quel volto sconosciuto e autoritario. — Mi dica il cognome e l’indirizzo di chi viene a trovare.
— Presto mi conoscerai, — rispose lei, piatta.
Nell’auricolare della guardia si sentì un secco clic e un ordine che lo fece raddrizzare e fare un passo indietro. Il cancello scivolò lentamente di lato, senza scricchiolare.
L’auto avanzò morbida sull’asfalto perfettamente liscio della strada della sua infanzia. Ekaterina guidava da sola, piano, quasi assaporando ogni metro.
Ecco la casa numero tre. Lì viveva zia Valja, Valentina Petrovna, sorella di sangue del patrigno, con il marito eternamente scontento e il figlio. Quel giorno stava alla finestra, con le labbra serrate, e la seguiva con uno sguardo pieno di indignazione “giusta”.
Casa numero cinque. Zio Igor, Igor Petrovich, il fratello minore del patrigno. Allora stava sul portico, fumava e annuiva con approvazione al fratello maggiore. Come a dire: fai bene, era ora.
Ekaterina guidava, e nella sua testa, come su una vecchia pellicola, scorrevano i volti. Erano tutti lì. Tutta la sua parentela. Tutti avevano ricevuto una casa grazie alla generosità di Viktor Petrovich quando, rimasto vedovo “con successo”, era diventato il padrone assoluto del patrimonio di sua madre. Tutti erano la sua famiglia. Il suo clan. Lei invece era un’estranea.
Si fermò davanti all’ultima casa, la più grande. La sua casa.
Il giardino era curato con fanatismo: sul prato rasato alla perfezione non c’era un solo filo d’erba fuori posto. Da dietro l’angolo comparve un vecchio dai capelli grigi, appoggiato a un bastone, ma ancora dritto e robusto. Viktor Petrovich. Ormai sfiorava gli ottant’anni, eppure non aveva perso la presa.
Guardò l’auto costosa, poi la donna che ne scese. Nella sua figura, nel cappotto di cashmere, nel modo in cui teneva la testa, c’era qualcosa di vagamente familiare, ma non riusciva ad afferrarlo.
— Cosa vuole? — la sua voce era autoritaria come trent’anni prima. La voce del padrone.
Ekaterina si tolse gli occhiali scuri. Lo fissò dritto negli occhi freddi e scoloriti.
— Mi riconosce, Viktor Petrovich?
Lui la scrutò per diversi lunghi secondi. Sul suo viso passò lentamente l’espressione dello stupore, poi il riconoscimento, e infine si contorse in una smorfia disgustata e cattiva.
— Kat’ka? Che vento ti porta? Sei venuta a chiedere l’elemosina? Hai fiutato che sono ancora vivo?
Lei sorrise. Solo con un angolo delle labbra.
— Al contrario. Sono venuta a farle una proposta.
— A me? — scoppiò a ridere, una risata breve, abbaiata. — Tu? A me? Che proposta puoi farmi, stracciona?
Ekaterina passò lo sguardo sulla sua casa, poi su quelle vicine. Sapeva che dietro le finestre già lampeggiavano facce curiose. Lo spettacolo era iniziato.
— Voglio comprare questa strada. Tutta. Insieme ai vostri miseri segreti, radicati dentro le mura di queste case.
Il vecchio smise di ridere. La guardava cercando di capire se scherzasse o se negli anni fosse impazzita davvero.
— Sparisci di qui, — sibilò, stringendo il pomello del bastone.
— Sono già andata via una volta, — rispose Ekaterina con calma. — Non me ne andrò più. Il mio assistente contatterà ciascun residente nei prossimi giorni. Con lei parlerà per ultimo.
Si rimise in macchina.
— Pensi al prezzo, Viktor Petrovich, — disse dal finestrino socchiuso. — Anche se il suo prezzo lo conosco già.
L’auto fece inversione senza un rumore e tornò lentamente verso il cancello, lasciando il vecchio solo in mezzo al suo piccolo regno che, sotto i suoi occhi, iniziava a crollare.
Viktor Petrovich la seguì con lo sguardo finché il cancello non si richiuse. L’aria attorno a lui sembrò addensarsi. Le tende alle finestre delle case vicine si muovevano come branchie di pesci spaventati.
Si voltò di scatto e, battendo il bastone, si diresse verso la casa numero tre, dove viveva sua sorella Valentina. Ad aprirgli fu il figlio di lei, Oleg, un quarantenne inconcludente.
— Zio Vitja? Ma che circo è stato? Chi era quella donna con una macchina del genere?
— Chiama tua madre, — buttò lì Viktor Petrovich, spingendolo da parte. — E che chiami anche Igor. Subito!
Dieci minuti dopo, nella cucina di Valentina, si riunì un consiglio di famiglia d’emergenza. La notizia e le foto dell’auto erano già volate lungo la strada via messaggistica, più in fretta di quanto il vecchio avesse impiegato a raggiungere la casa.
— È impazzita, — dichiarò Valentina Petrovna con sicurezza, versando la valeriana nelle tazze. — Comprare la strada… Da dove li prenderebbe quei soldi? Dormiva in stazione quando se ne andò.
— Quella macchina vale quanto tre delle nostre case, — intervenne Igor Petrovich, accorso in fretta. — Io me ne intendo. Non sono scherzi.
Viktor Petrovich batté il pugno sul tavolo.
— Silenzio! Ho parlato io! Nessuno vende niente. Nessuno parla con lei o con i suoi uomini. Questa è la mia terra. Io vi ho dato queste case e io ve le riprendo, se qualcuno si muove. È chiaro?
Li fissò con uno sguardo pesante. Erano abituati a obbedirgli. Da decenni. Ma oggi, per la prima volta, nei loro occhi vide non solo paura: vide anche un lampo avido.
— E che segreti intendeva? — chiese piano Veronika, la figlia di Igor, una ragazza pallida, con uno sguardo braccato.
— Fantasia malata! — ringhiò il patrigno. — È sempre stata strana. Ve lo ricordate. Dopo la morte di sua madre è proprio uscita di testa.
Loro ricordavano. Ricordavano la bambina silenziosa che, dopo la morte della madre, era diventata per loro un rimprovero vivente. Una che dava fastidio.
Il giorno dopo, alle dieci in punto, davanti alla casa numero tre si fermò un taxi di classe business. Ne scese un giovane in un completo impeccabile, con una cartella di pelle in mano.
Si avvicinò con sicurezza alla porta e suonò. Aprì Valentina in persona.
— Buongiorno, Valentina Petrovna. Mi chiamo Kirill, sono l’assistente di Ekaterina Sergeevna. Mi concede dieci minuti?
— Io non parlo con nessuno! — sparò lei, cercando di richiudere la porta.
Kirill trattenne gentilmente la porta con una mano.
— Le consiglierei vivamente di farlo. Parleremo dei debiti di suo figlio Oleg.
Per quanto ne so, la somma ha già superato i dieci milioni, e i creditori sono persone molto impazienti. Ekaterina Sergeevna ha speso non poco tempo e denaro per raccogliere queste informazioni.
Valentina rimase immobile. Il viso le diventò color terra.
— Come fate a…
— Ekaterina Sergeevna le offre tre volte il valore di mercato della sua casa. Più che sufficienti per chiudere i debiti di Oleg, comprare un appartamento in città per lui e per lei, e vivere tranquilli con gli interessi.
Ci pensi. Non sono solo soldi. È un biglietto per un’altra vita, dove non dovrà sobbalzare ogni notte al suono del telefono.
Le porse un biglietto da visita.
— Ha ventiquattro ore. Se accetta per prima, alla somma verrà aggiunto un premio. Per il coraggio.
Kirill annuì con educazione e se ne andò. Quello stesso giorno visitò tutte le case. Tranne quella di Viktor Petrovich.
A zio Igor lasciò intendere che era in arrivo un controllo fiscale sulla sua piccola attività, che avrebbe portato alla luce un paio di schemi molto “interessanti”.
Alla famiglia della casa numero sette, con un figlio universitario, offrì di coprirgli studio e alloggio in qualsiasi ateneo del mondo.
A ognuno non portò solo denaro. Portò la soluzione del loro problema principale, quello più vergognoso. Quello di cui non parlavano ad alta voce nemmeno tra loro. La strada iniziò a ronzare come un alveare disturbato.
La sera, la via era insolitamente animata. Dalla finestra, Viktor Petrovich vedeva Igor che urlava qualcosa alla moglie. Dalla casa numero sette arrivavano voci eccitate.
Ma più di tutti lo turbava Valentina. Era seduta da sola sul portico e fumava. Suo figlio Oleg le girava attorno, parlava, ma lei sembrava non sentirlo.
Il vecchio sentiva la sua autorità — immobile come le fondamenta della casa — cominciare a sbriciolarsi.
Un’ora prima della scadenza, alle nove del mattino, il telefono di Kirill vibrò in tasca.
— La ascolto, Valentina Petrovna.
— Accetto, — la voce della donna era cupa, ma ferma.
— Perfetto. Arrivo subito con il preliminare e l’anticipo.
Venti minuti dopo, Kirill suonava di nuovo alla porta della casa numero tre. Valentina lo guidò in salotto, dove sul divano sedeva Oleg, con la testa incassata nelle spalle. Kirill appoggiò sul tavolo una cartella e una piccola valigetta.
— Accordo di intenti. Importo, condizioni. Dopo la firma: anticipo. Centomila dollari. In contanti.
Aprì la valigetta. Oleg deglutì. Valentina prese la penna. In quel momento la porta si spalancò di colpo: Viktor Petrovich entrò senza bussare.
— Valja, che ti viene in mente?! — vide le carte, i soldi, e gli si infiammò il viso. — Io lo proibisco!
Valentina alzò lentamente gli occhi su di lui. Non c’era paura.
— Lei non può più proibirmi niente, Viktor Petrovich. Questa è casa mia. E questo è mio figlio.
— Io ti ho dato questa casa! — ruggì lui. — Io ti ho accolto, sorella mia!
— Ci ha “accolti” per avere servitù e schiavi fedeli, — rispose lei con calma. — Basta.
Firmò con decisione. Viktor Petrovich capì di aver perso.
— Te ne pentirai, — sibilò. — Tutti voi striscerete da me quando lei vi butterà in strada, come un tempo voi mi avete chiesto di buttare fuori lei!
Sbatté la porta. Kirill porse la valigetta a Valentina.
— Ekaterina Sergeevna mi ha chiesto di dirle che potete restare qui finché non trovate un’altra sistemazione.
Quando Kirill uscì, ad aspettarlo c’era già Igor Petrovich.
— Voglio parlare anch’io, — disse, guardandosi attorno nervosamente. — Che garanzie ci sono?..
— Totali, — rispose Kirill. — Ekaterina Sergeevna risolve i problemi. Non li crea.
La prima pietra era stata tolta. La diga cominciò a cedere. Entro sera si arresero altri tre. Il domino era partito.
Ekaterina osservava tutto dalla vetrata panoramica della sua suite.
— Crollano ancora più in fretta di quanto pensassimo, — disse Kirill entrando.
— Non crollano. Stanno solo mostrando il loro vero prezzo, — scosse il capo Ekaterina. — Hanno paura di perdere quello che lui ha dato loro. Queste case sono le loro gabbie. Belle, comode, ma gabbie.
— E la casa principale? — chiese Kirill. — Quella che nei documenti risulta ancora intestata a sua madre.
— Ecco, Kirill: questo è il segreto più grande di questa strada, — Ekaterina si voltò verso di lui. — Lui non si è limitato a cacciarmi. Ha falsificato il testamento di mia madre. Ma allora non potevo provarlo.
Questa casa, questa terra… tutto doveva passare a me. Lui lo sapeva. E loro lo sapevano tutti. C’era un vecchio notaio, amico di mamma.
Non ha accettato il falso, ma il patrigno ha minacciato la sua famiglia. Il notaio se n’è andato; però, prima di partire, ha fatto una copia del vero testamento e l’ha autenticata.
Mi ha trovata solo dieci anni fa, poco prima di morire, e mi ha consegnato tutto. Ha detto che era il suo debito verso la memoria di mia madre.
Kirill fischiò piano.
— Quindi è per questo che hanno accettato così facilmente di buttarla fuori. Erano complici.
— Esatto. Il loro silenzio era il prezzo del mio esilio. E adesso sono venuta a riprendermi ciò che è mio. Con gli interessi.
Al terzo giorno Viktor Petrovich capì di essere rimasto solo. Il suo impero era crollato. Suonarono alla porta. Sapeva chi fosse. Sulla soglia c’era Kirill.
— Viktor Petrovich, — disse con educazione. — Ora possiamo parlare anche con lei.
— Non ho niente da dire con lei, — gracchiò il vecchio.
— Temo che non spetti più a lei deciderlo, — rispose Kirill con calma, porgendogli una cartella. — Ekaterina Sergeevna non le fa una proposta. La informa.
Viktor Petrovich prese i fogli con una mano tremante. Sul primo foglio c’era una copia del testamento. Quello vero.
— Ci sono due opzioni, — continuò Kirill. — Prima: lei se ne va entro una settimana. In silenzio. In cambio Ekaterina Sergeevna non dà seguito alla denuncia per frode. Semplicemente sparisce.
Fece una pausa.
— Seconda opzione: lei rifiuta. E allora io chiamo la polizia adesso. E passerà il resto dei suoi giorni a rendere dichiarazioni. La scelta è sua.
**Epilogo**
Una settimana dopo, di prima mattina, un vecchio taxi arrivò al cancello del quartiere. Dalla casa in fondo alla strada uscì Viktor Petrovich.
Era solo. Con una piccola valigia di cartone in mano. Non si voltò. La nuova guardia gli aprì in silenzio.
L’auto sparì dietro la curva. L’epoca di Viktor Petrovich finì non con un tuono, ma con un misero scricchiolio appena udibile.
Passarono sei mesi. La strada era cambiata. Nelle case comprate da Ekaterina si erano trasferite le sue persone. Non parenti di sangue, ma quelli che lei considerava la sua vera famiglia.
Il medico che un tempo l’aveva salvata. Il vecchio professore diventato il suo mentore. La giovane famiglia del suo miglior partner. Persone provate non dalle feste, ma dalle difficoltà.
In uno dei tiepidi giorni d’autunno, Ekaterina entrò per la prima volta dopo trentadue anni nella sua casa da proprietaria.
Camminò lentamente tra le stanze. Ecco il pianoforte su cui sua madre le aveva insegnato a suonare. Ecco la poltrona dove suo padre le leggeva le fiabe. Nel soggiorno, sulla parete, c’era il ritratto di sua madre. Ekaterina si avvicinò e sfiorò la tela con la mano.
— Sono a casa, mamma, — disse piano. In quelle parole non c’erano né dolore né trionfo. Solo la constatazione di un fatto.
Uscì in giardino. Il vecchio melo che aveva piantato insieme al padre era ancora lì. Ekaterina si sedette sulla panchina sotto i rami. Dai terreni vicini arrivavano voci, risate, suoni di vita.
Kirill si avvicinò con due tazze di tisana.
— È tutto sistemato, Ekaterina Sergeevna. La strada è completamente sua.
— Grazie, Kirill.
— Ha ottenuto tutto quello che voleva, — disse lui. — Ha vinto.
— Non stavo facendo la guerra, — rispose Ekaterina con calma. — Si combatte per ciò che è degli altri. Io ho solo ripreso ciò che era mio.
Per trent’anni mi sono costruita mattone dopo mattone sulle rovine in cui mi hanno gettata. E poi ho semplicemente costruito una casa con quei mattoni.
Qui.
La vittoria non è quando distruggi il mondo del tuo nemico. È quando costruisci il tuo mondo su uno spazio ripulito.
Guardava le case, la luce alle finestre, le persone che erano diventate la sua nuova famiglia. Non aveva solo comprato una strada.
Aveva riscattato il suo passato per costruire il futuro. E quel futuro stava appena cominciando.
**Scrivete cosa ne pensate di questa storia! Mi farebbe davvero molto piacere!**