Vitaly posò la cartella sul tavolo della cucina, tra la saliera e il quaderno di matematica di Polinka.
“Firmalo, per favore. È solo una formalità.”
Stavo in piedi accanto ai fornelli, mescolando lo stufato. Il cucchiaio di legno sbatteva contro il bordo della pentola, e mi girai.
La cartella era blu, di plastica, quel tipo che vendono nelle cartolerie per quaranta rubli. Niente di speciale. Vitaly si era già tolto la giacca, l’aveva appesa al gancio, e ora stava sulla soglia, appoggiando la spalla allo stipite. Si sfregava il ponte del naso. Lo faceva sempre quando voleva sembrare calmo.
“Che documenti sono questi?”
“Per l’appartamento. La banca ne ha bisogno per il rifinanziamento. Te l’ho detto, stiamo passando a un tasso più basso.”
Me lo aveva detto. Qualcosa sul tasso, sul pagamento mensile che sarebbe sceso di quattromila. Ricordavo quella conversazione. Era stata circa due settimane prima, di domenica mattina. Polinka guardava i cartoni, Vitaly beveva il caffè e scorreva qualcosa sul telefono. Avevo annuito. Quattromila al mese. Quarantottomila all’anno. Sembrava ragionevole.
“Non posso adesso, ho le mani unte.”
“Ci vuole solo un minuto. Due firme.”
Spensi il fornello. Mi asciugai le mani sull’asciugamano, quello bianco con le ciliegie ricamate che mia madre mi aveva regalato per l’otto marzo. L’asciugamano aveva già iniziato a ingrigire per i lavaggi. Mi avvicinai al tavolo.
Aprii la cartella.
C’erano nove pagine. Carta spessa, caratteri minuscoli. Vidi le parole “consenso notarile”, “regime di comunione dei beni”, “contratto matrimoniale”. E il nome della notaia in alto a destra. Tkacheva V. R.
“Vitaly, qui c’è molta roba.”
“È un pacchetto standard. La banca lo dà a tutti. Io ho già firmato la mia parte.”
Si avvicinò. Sentii il suo profumo, legnoso, con una nota amara di qualcosa. Prima non usava mai il profumo durante la settimana. Solo nei weekend, se uscivamo. Lo avevo notato un mese prima, ma allora pensai: beh, l’uomo ha iniziato a curarsi. È una cosa buona.
“Qui e qui.” Indicò due punti segnati con dei post-it gialli. “Sto con Polinka mentre tu firmi.”
E andò nella stanza. Un secondo dopo, la voce di nostra figlia provenne da lì:
“Papà, guarda che tipo di dinosauro ho!”
Poi arrivò la sua risata. In qualche modo innaturale, come se avesse espirato e poi si fosse ricordato di dover ridere.
Mi sedetti al tavolo.
Le dita giravano automaticamente la fede nuziale. Un’abitudine a cui non ero riuscita a rinunciare in dodici anni. La giri quando pensi. La giri quando sei nervosa. La giri senza motivo, solo perché c’è.
Iniziai a leggere.
Il carattere era minuscolo, corpo dieci, forse anche nove. Linguaggio legale. “La Parte Uno trasferisce,” “il sottoscritto esprime consenso,” “perde il diritto di rivalsa.” Le parole si accavallavano davanti agli occhi come vagoni di un treno merci. Sono una contabile. Lavoro con i documenti tutti i giorni. Ma questi documenti non parlavano di dare e avere. Parlavano di altro.
Lessi la terza pagina due volte. Poi la quarta.
C’era qualcosa che non andava. Non una frase specifica, non una clausola precisa. Una sensazione. Come quando entri in un appartamento e senti che qualcosa non è al suo posto. La sedia è stata spostata? La finestra è aperta? Non riesci a capire. Ma il tuo istinto lo sente.
Chiusi la cartella.
“Vitaly, la guardo domani a mente lucida. Sono stanca.”
Silenzio dalla stanza. Poi:
“Va bene. Basta che sia fatto per giovedì. La banca aspetta.”
“Va bene.”
Ho messo la cartella nel cassetto del tavolo della cucina, sotto una pila di disegni di Polinka. Sopra c’era un disegno della nostra famiglia: tre omini con teste enormi, un cane rosso che non avevamo, e una casa con il tetto blu. Polinka disegnava sempre un cane, anche se le avevamo spiegato cento volte che in appartamento era difficile.
La serata è proseguita come al solito. Cena. Lo stufato, che si era bruciacchiato un po’ mentre leggevo i giornali. Polinka lo punzecchiava con la forchetta e parlava di Arina della sua classe, che aveva portato un criceto a scuola. Vitaly annuiva e guardava il telefono. Poi abbiamo messo a letto nostra figlia. Le abbiamo letto un libro. Una pagina io, una lui. Questa era la nostra routine da quando aveva tre anni.
Quando Polinka si è addormentata, Vitaly si è sdraiato sul divano e ha acceso il calcio. Io sono andata in bagno.
Ho aperto l’acqua e sono rimasta lì, stringendo il lavandino con entrambe le mani. Ho guardato il mio viso allo specchio. Occhiaie scure sotto gli occhi, una ciocca di capelli fuori posto. Trentotto anni. Dodici di questi anni li ho passati con quest’uomo. Ho dato alla luce sua figlia. Insieme abbiamo fatto un mutuo, insieme abbiamo scelto le piastrelle del bagno, proprio queste piastrelle, turchesi, quelle che volevo io e che lui trovava troppo vivaci. Ho insistito.
L’acqua scorreva, e io stavo lì.
La mattina non ho fatto nulla. Ho accompagnato Polinka a scuola e sono andata al lavoro. Il nostro ufficio è in via Leningradskaya, secondo piano, tre stanze. Io siedo vicino alla finestra. Fuori dalla finestra c’è un parcheggio e un pioppo che d’estate ricopre tutto di piumini.
Tutto il giorno ho pensato alla cartella. Non a ciò che c’era scritto, perché in realtà non l’avevo capito. Ho pensato a come Vitaly era stato sulla soglia. Al profumo in un giorno feriale. A “due firme, un minuto”. Ai post-it gialli piazzati con cura al posto giusto.
Quando ami una persona per dodici anni, ti abitui a fidarti di lei. La fiducia è come un muro. Non lo noti mentre è solido. E quando si apre una crepa, all’inizio non te ne accorgi. Senti solo una corrente fredda.
A pranzo ho chiamato Natasha. Eravamo amiche dai tempi dell’università. Lei lavorava nelle assicurazioni e capiva meglio di me le pratiche.
“Natasha, conosci un avvocato? Uno normale, non troppo caro.”
“Cosa è successo?”
“Niente. Mi serve qualcuno che controlli dei documenti.”
“Per l’appartamento?”
“Sì.”
Rimase un attimo in silenzio. Natasha tace sempre prima di dire qualcosa di importante. Come se pesasse le parole su una bilancia interna.
“Ce n’è una. Svetlana Igorevna, in via Pervomayskaya. Sono andata da lei quando Genka e io abbiamo diviso la macchina. È una donna tosta, ma competente. Vuoi che ti mandi il numero?”
“Mandalo.”
Ho chiamato lo stesso giorno. Ho fissato un appuntamento per giovedì alle dieci di mattina. Ho chiesto permesso a lavoro e ho detto che avevo una visita in clinica. Non ho detto niente a Vitaly. E quel “non ho detto niente” mi faceva stare male. Prima gli raccontavo tutto. Sempre. Anche cose piccole e sciocche. Ma stavolta sono rimasta in silenzio, e quel silenzio era come un sasso che mi ero messa in tasca. Piccolo, ma lo sentivo.
Mercoledì sera Vitaly chiese:
“Hai firmato?”
“Domani. Volevo trovare gli occhiali. La stampa è troppo piccola senza.”
“Ah, giusto.”
E basta. Non ha insistito. Non era nervoso. O meglio, era nervoso, ma non come chi è deluso. Come chi aspetta. Con pazienza, con calcolo. Lui lavava i piatti e io lo guardavo di spalle. Spalle larghe, camicia a quadri. Una schiena familiare. Da dodici anni mi addormentavo accanto a quella schiena.
Giovedì.
La mattina era grigia. Ottobre, pioggia fitta, di quella che sembra non serva l’ombrello, ma dopo cinque minuti la giacca è già bagnata. Sono uscita dalla metro a Pervomayskaya e ho camminato per due isolati. Un edificio per uffici di mattoni gialli, terzo piano. Sulla porta c’era un cartello: “Makhova S. I., Servizi legali.” La lettera “M” era in parte staccata e pendeva storta.
Sono entrata.
Nel corridoio odorava di caffè e di qualcosa di cartaceo, secco, come in una biblioteca. Sul muro c’era un calendario dell’anno scorso. Una voce arrivava dall’ufficio:
“È aperto.”
“È aperto.”
Svetlana Igorevna si rivelò una donna bassa con un caschetto grigio. Gli occhiali appesi a una catenella poggiavano sul suo petto. Le sue mani erano secche e piccole, con unghie corte e senza smalto. Non sorrise, non offrì tè. Fece semplicemente un cenno verso la sedia.
«Siediti. Cosa hai portato?»
La sedia era in pelle e fredda. Ho tirato fuori la cartella dalla borsa, la stessa di plastica blu. L’ho messa sulla scrivania. Svetlana Igorevna si mise gli occhiali e la aprì.
Silenzio.
Ascoltavo il ticchettio dell’orologio sulla parete. Grande, rotondo, con quadrante bianco. La lancetta dei secondi si muoveva a scatti, come se le costasse fatica. Tic. Tic. Tic. Fuori, passò un tram e le finestre tremarono leggermente.
Svetlana Igorevna leggeva. Girava le pagine con cura, una a una, come carte a solitario. A volte tornava alla pagina precedente. Una volta si tolse gli occhiali, si strofinò il naso e li rimise. Si soffermò alla settima pagina.
Ho girato il mio anello.
«Tuo marito ti ha dato questo da firmare?»
«Sì.»
«Cosa ti ha detto che fosse?»
«Rifinanziamento del mutuo. Lo ha richiesto la banca.»
Mi guardò sopra gli occhiali. Il suo sguardo non era compassionevole, né arrabbiato. Professionale. Come un chirurgo che decide dove incidere.
«Elena, in questa cartella ci sono tre documenti. Ora ti spiegherò cosa significa ciascuno. Ascolta e non affrettarti a reagire. D’accordo?»
Ho annuito. Avevo i palmi sudati e li ho asciugati sui jeans.
«Il primo documento. Un contratto matrimoniale. È redatto come si deve, direi su misura. L’essenza è questa: l’appartamento in via Komsomolskaya 23, interno 41, viene trasferito da proprietà coniugale a proprietà personale di tuo marito, Zharikov Vitaly Olegovich. Completamente. Senza compenso.»
Ho aperto la bocca. L’ho richiusa.
«Aspetta. Non è tutto.»
«Il secondo documento. Un consenso notarile alla vendita dell’appartamento indicato. Dai il tuo consenso affinché tuo marito possa vendere l’appartamento a qualsiasi condizione, a sua totale discrezione, senza ulteriore avviso. Senza indicare un prezzo minimo. Totale libertà d’azione. Nessun limite di tempo.»
L’orologio ticchettava. Il tram tuonò ancora una volta. O forse era lo stesso, che tornava indietro.
«Il terzo documento. Una dichiarazione di rinuncia al diritto alla quota obbligatoria in caso di divorzio. Firmando questo, perdi il diritto di rivendicare l’appartamento anche in caso di divorzio. Anche se il contratto matrimoniale viene contestato, questo documento funziona come assicurazione. Per lui, non per te.»
Svetlana Igorevna rimise le pagine nella cartella. Ordinatamente, bordo a bordo. Mise le mani sulla scrivania.
«Questo non ha nulla a che fare con il rifinanziamento. Nessuna banca richiede un contratto matrimoniale per abbassare il tasso di interesse. Ti stanno ingannando.»
Rimasi lì. La sedia non sembrava più fredda. Non sentivo più nulla. Come se qualcuno avesse tolto tutto da dentro di me e fosse rimasto solo un guscio seduto su una sedia di pelle in un ufficio di Pervomayskaya.
«Elena. Mi senti?»
«Sì. Ti sento.»
«Domande?»
Guardai le mie mani. L’anello brillava. Oro, liscio, senza pietre. Li avevamo comprati insieme all’Arbat, in un piccolo negozio dove la commessa ci chiamava “piccioncini”. Avevo ventisei anni. Vitaly ventinove. Allora mi aveva portata in braccio dal negozio fino alla metro, e io avevo riso, e i passanti si erano girati a guardare.
«Quanto vale l’appartamento?»
«Una valutazione di mercato andrebbe richiesta a parte. Ma la zona è buona, terzo piano, e la metratura, se ho letto bene, è sessantadue metri quadrati. Ai prezzi attuali, circa otto milioni e mezzo. Forse nove.»
«La metà è mia?»
«La metà è tua. L’appartamento è stato comprato durante il matrimonio, il mutuo è a entrambi i nomi. Avete pari diritti. A meno che tu non firmi questo.»
Toccò la cartella con un dito. L’unghia fece clic sulla plastica.
«Dimmi la verità. Vuole vendere l’appartamento e andarsene?»
Svetlana Igorevna restò in silenzio per un momento. Non era il tipo da dire cose superflue.
“Non so cosa voglia tuo marito. So cosa permettono questi documenti. Gli permettono di vendere il vostro appartamento condiviso, prendere tutti i soldi e lasciarti con il bambino senza niente. Legalmente, se firmi.”
Mi alzai. Le gambe non mi obbedivano e mi aggrappai allo schienale della sedia. Svetlana Igorevna non si sporse né allungò la mano. Aspettava.
“Quanto le devo per la consulenza?”
“Duemila. Ma siediti ancora un minuto.”
Mi sono seduta.
“Non firmare nulla. Niente di quello che ti dà, finché non me lo mostri. Se comincia a metterti pressione, dì che hai perso la cartella. Oppure che eri impegnata. Prendi tempo. E apri un conto separato, se non ne hai già uno. Trasferisci lì almeno una parte del tuo stipendio. Silenziosamente, senza annunci.”
“Pensi che arriveremo al divorzio?”
“Penso che una persona che prepara documenti del genere non lo fa per curiosità.”
Sono uscita. La pioggia era cessata, ma l’asfalto era bagnato e brillava come pietra lucidata. Le pozzanghere riflettevano il cielo grigio e i lampioni arancioni. Due adolescenti sono sfrecciati su monopattini, uno ha urlato qualcosa all’altro e il suono si è dissolto nell’aria.
Ero sui gradini e tenevo la cartella blu tra le mani.
Nove pagine. Dodici anni di matrimonio. Sessantadue metri quadrati. Nove milioni di rubli. E “firmalo, per favore, è solo una formalità”.
I miei piedi mi portavano da soli. Ho percorso Pervomayskaya, oltre la farmacia, oltre Pyaterochka, oltre un parco giochi con uno scivolo giallo. Una donna spingeva un passeggino nel parco. Avanti e indietro, avanti e indietro. Monotonamente, per abitudine. L’ho guardata e ho pensato: sai cosa ha firmato tuo marito? Sai cosa c’è nel suo cassetto?
Poi mi sono ripresa. Non sono tutti così. Non tutti.
Ma il mio lo era.
Sono entrata nella caffetteria all’angolo. Ho ordinato un caffè nero, amaro. Odio il caffè nero amaro, ma volevo amarezza. Volevo che il sapore in bocca corrispondesse a quello che avevo dentro.
Il caffè mi ha bruciato le labbra. Bene.
Ho tirato fuori il telefono. Ho aperto il messenger. La mia chat con Vitaly. Il suo ultimo messaggio: “Compra il latte al 3,2% per il porridge di Polinka.” Normale. Normale. Come se non stesse succedendo nulla. Come se non mi avesse appena dato dei documenti che mi lasciavano senza casa.
Ho fatto scorrere la chat verso l’alto. Qui ha scritto: “Farò tardi, riunione.” Era tre settimane fa, mercoledì. E qui: “Ti amo.” Era agosto, quando siamo andati da sua madre a Kaluga. Polinka correva nel giardino a raccogliere mele. Vitaly aveva grigliato gli spiedini e sorrideva. E mi aveva scritto “ti amo”, anche se io ero a tre metri da lui. Avevo riso e gli avevo mostrato il telefono. Lui aveva solo alzato le spalle, come a dire, che c’è di strano?
“Beh, mi piace scrivertelo.”
La gola mi si strinse. Non per il caffè.
Sono rimasta nella caffetteria per quaranta minuti. In quel tempo, sono riuscita a rivivere tutto nella mia testa. Il profumo. Le notti di lavoro sempre più frequenti da settembre. La nuova password sul suo telefono, cambiata “così, per sicurezza”. E il sorriso, proprio quel sorriso con cui aveva portato la cartella. Gentile. Calmo. Premuroso. Ho ricordato quel sorriso e mi è venuto da vomitare.
Sono uscita. Ho chiamato al lavoro e detto che sarei rimasta in malattia per il resto della giornata. Poi sono tornata a casa.
L’appartamento era vuoto. Polinka era a scuola, dopo la scuola fino alle quattro. Vitaly era al lavoro. Ero nell’ingresso, e l’appartamento, il nostro appartamento, mi guardava. Le piastrelle turchesi che avevo scelto io per il bagno. La carta da parati che avevamo messo insieme in camera da letto, litigando e ridendo. I disegni di Polinka sul frigorifero. La libreria, metà dei libri miei, metà dei suoi. E in cucina, nel cassetto del tavolo, sotto il disegno con il cane rosso, stavano nove pagine che trasformavano tutto in zero.
Ho aperto il cassetto. Ho preso il disegno. Tre omini, un cane, una casa con il tetto blu.
Polinka.
Nove anni. Terza elementare. Un compito di matematica dopodomani. Ha paura delle frazioni. Le avevo promesso che avrei fatto esercizio con lei la sera. Ed eccomi lì, con il suo disegno tra le mani, a non pensare alle frazioni. Né alla pappa. Né al criceto che Arina aveva portato a scuola.
Pensavo: dove andremmo se lui vendesse l’appartamento?
Dalla mia mamma, nel suo monolocale in periferia, con i soffitti alti 2,3 metri e l’ascensore fuori uso dall’inverno scorso? Affittare un angolo da qualche parte con il mio stipendio da contabile, quarantasettemila, meno tasse, meno doposcuola, meno cibo?
Misi via il disegno. Chiusi il cassetto.
E in quel momento, qualcosa è scattato dentro di me. Non so come descriverlo. Come se l’acqua che saliva lentamente al bordo fosse finalmente traboccata. Silenziosamente, senza schiuma. Ha semplicemente iniziato a scorrere.
Ho smesso di avere paura.
Questo non significa che sia diventato facile. Ma la paura se ne andò, e al suo posto rimase qualcosa di duro. Come l’osso. Come quel muro, solo che ora era mio.
Ho chiamato Svetlana Igorevna.
“Cosa bisogna fare per proteggere la mia quota?”
“Vieni domani. Preparerò un piano.”
“Bene.”
Poi sono andata a prendere Polinka al doposcuola. Siamo tornate a casa passando per il parco. Lei saltava nelle pozzanghere con i suoi stivaletti di gomma gialli e mi ha raccontato che il criceto di Arina si chiamava Generale. Ho riso. Ho riso davvero. E allo stesso tempo, dentro di me, succedeva qualcosa, silenzioso e invisibile, come le radici degli alberi che rompono l’asfalto.
Quella sera Vitaly è tornato a casa alle sette. Si è tolto la giacca. Il profumo, ormai familiare. Ha guardato in cucina.
“Allora, hai firmato?”
Ero vicino ai fornelli. Grano saraceno con polpette. Il quaderno di Polinka era sul tavolo, aperto su un problema di treni. “Un treno è partito dal punto A verso il punto B alla velocità di…”
“Siediti, Vitaly. Dobbiamo parlare.”
Si è seduto. Si è strofinato il naso. Ha sorriso. Quel solito sorriso.
“Ho mostrato i documenti a un avvocato.”
Il sorriso non è scomparso. Si è congelato. Come una pozzanghera di notte: ghiaccio sopra, acqua sotto.
“Perché?” La sua voce era calma.
“Perché questo non è un rifinanziamento. E tu lo sai.”
Silenzio. Il grano saraceno bolliva sui fornelli. Dalla stanza di Polinka arrivavano i suoni di un cartone animato. Forse Luntik. O i Fixies. Non sapevo dire.
“Elena, hai frainteso.”
“Ho frainteso il contratto matrimoniale che rende l’appartamento tuo? O il consenso a venderlo senza avvisarmi? O la rinuncia alla mia quota in caso di divorzio? Cosa esattamente ho frainteso? Spiegamelo.”
Si è appoggiato allo schienale della sedia. Ha incrociato le braccia sul petto. Conoscevo quella posa. Difesa. Sorda, silenziosa, familiare.
“Chi ti ha spinto a farlo? Natasha?”
“Non importa chi. Quello che importa è ciò che c’è in quei documenti.”
“Era un’opzione. Una preliminare. Avrei spiegato tutto.”
“Quando? Dopo che avessi firmato?”
Si alzò. Fece avanti e indietro per la cucina. Tre passi da una parte, tre passi dall’altra. La cucina era piccola, otto metri quadrati.
“Non ti fidi di me.”
Ed è lì che quasi crollai. Perché quella frase colpisce nel segno. In dodici anni, la fiducia era diventata un’abitudine, un riflesso, qualcosa di automatico. Come respirare. E quando qualcuno dice: “Non ti fidi di me”, tutto dentro di te si irrigidisce. Vuoi dire: “No, certo che mi fido, scusami.” Vuoi tornare indietro, dimenticare l’avvocato, dimenticare la cartelletta, chiudere gli occhi.
Ma guardai il quaderno. Il problema sui treni.
E capii che il treno era già partito dal punto A. Non poteva essere fermato.
“Vitaly. Mi sono fidata di te. Per dodici anni. E tu mi hai fatto firmare dei documenti che mi avrebbero lasciata senza appartamento. Senza nulla. Con una bambina. E l’hai chiamata una formalità.”
“Non volevo che andasse così.”
“Come volevi allora?”
Lui tacque.
Ho spento il fornello. Ho tolto la pentola e l’ho appoggiata su un sottopentola. I miei movimenti erano calmi. Le mie mani non tremavano. Mi sono stupita anch’io.
“Chi ha preparato i documenti?”
“Che differenza fa?”
“Vitaly. Chi?”
“Un avvocato. Qualcuno che conosco. Ha detto che sarebbe stato più facile se…” Si fermò.
“Se cosa?”
Poi si sedette. Non su una sedia, ma accovacciato, con la schiena appoggiata contro il mobile. Come se le gambe gli avessero ceduto. Si strofinò il viso con i palmi delle mani. A lungo, con forza. Quando abbassò le mani, il suo viso era rosso.
“Voglio andarmene. Devo andarmene. Ma non sapevo come dirlo. E ho pensato che se prima sistemavo l’appartamento, poi sarebbe stato più facile. La conversazione sarebbe stata più breve. Niente tribunale, nessuna divisione. Ci saremmo semplicemente separati.”
“Così, semplicemente. Tu ti prendi l’appartamento. E io cosa prendo? L’asciugamano con le ciliegie?”
Sollevò la testa.
“Ti avrei dato dei soldi.”
“Quanti? Su nove milioni? Un milione? Due? Perché io avrei firmato senza conoscere il prezzo?”
Non rispose.
Dalla stanza di Polinka arrivò:
“Mamma, ho fame!”
“Arrivo, tesoro. Cinque minuti.”
Mi voltai verso Vitaly. Era ancora accovacciato lì, accanto al mobile. Grande, dalle spalle larghe, con le tempie stempiate. Mio marito. Dodici anni.
“Vuoi andartene? Va’. Ma divideremo l’appartamento secondo la legge. In tribunale, con la perizia, con tutto il necessario. Io ho un avvocato. Anche tu, a quanto pare. Polinka resterà con me. E anche quattro milioni e mezzo resteranno con me. Oppure l’appartamento, se così decide il tribunale.”
“Elena…”
“Non ho finito. Domani prenderai le tue cose. O dopodomani, non mi interessa. Puoi vivere con il tuo amico avvocato. O con chiunque sia il destinatario della colonia da giorni feriali. Non mi interessa. Ma terrò questi documenti. L’avvocato ne ha fatto delle copie. Se proverai a fare qualcosa con l’appartamento senza il mio consenso, lo saprò. E anche il tribunale lo saprà.”
Mi guardò dal basso.
“Sei cambiata.”
“No. Ho letto le clausole in piccolo.”
Andò in camera. Io diedi da mangiare a Polinka. Grano saraceno, cotoletta, composta di frutta secca. Lei mangiava e raccontava delle frazioni, di come tre quarti sono più di due quarti, e di come ora aveva capito perché Marina Sergeevna aveva disegnato una pizza sulla lavagna.
Ascoltavo, annuivo e pensavo che tre quarti erano davvero più di due quarti. E che la metà dell’appartamento, la mia metà, non fosse “una formalità”.
Vitaly se ne andò sabato. Mise in valigia due trolley e una borsa sportiva. Polinka era da mia madre. Ce l’avevo portata apposta il giorno prima, perché non vedesse.
Stava nel corridoio, con la giacca indosso, le chiavi in mano.
“Lascia il secondo mazzo.”
Depose le chiavi sul mobiletto. Accanto al vaso con gli steli secchi. Polinka li aveva raccolti al parco in autunno.
“Chiamerò Polina.”
“Certo. È tua figlia.”
Aprì la bocca come per aggiungere qualcosa. Non lo fece. Se ne andò. La porta si chiuse piano. Non la sbatté nemmeno.
Rimasi nel corridoio e ascoltai i suoi passi che si allontanavano giù per le scale. Il nostro ingresso riecheggiava, con soffitti alti, un vecchio edificio staliniano. I passi si sentivano a lungo. Poi la porta in fondo sbatté.
Silenzio.
Guardai la mia mano. L’anello. Oro, liscio, senza pietre. Arbat, ventisei anni, “piccioncini,” risate, abbracci.
Lo tolsi. Lentamente, come se le dita avessero dimenticato come fare. Lo posai sul mobiletto, accanto alle sue chiavi e agli steli secchi di Polinka.
Poi andai in cucina e misi su il bollitore.
Il tè era caldo e dolce. Due cucchiaini di zucchero, proprio come piace a me. Fuori dalla finestra nevicava, la prima dell’anno, leggera e incerta. Si scioglieva prima di toccare terra.
Lunedì andrò da Svetlana Igorevna. Presenterò la domanda per la divisione dei beni. Prenderò la mia metà. O l’intero appartamento, se il tribunale decide che il bambino necessita di una casa. Pagherò il mutuo. Lavorerò. La sera risolverò frazioni con Polinka e le leggerò un libro prima di dormire, entrambe le pagine ora mie.
E la cartella di plastica blu, quella da quaranta rubli, l’ho messa sul ripiano più alto dell’armadio. Non l’ho buttata. Che resti lì. A ricordarmi che le clausole in piccolo vanno lette.
Sempre.
Anche se hai le mani unte.
Anche se hai amato qualcuno per dodici anni.
Anche se lui dice: «È solo una formalità» e sorride in un modo che ti fa venir voglia di credergli.
Soprattutto allora.
