«La casa è mia!» Sorrisi all’amante di mio marito. Lei non sapeva nulla dell’accordo prematrimoniale.
Quando Nelly scoprì la relazione del marito, non pianse né fece una scenata. Si ricordò dell’accordo prematrimoniale che Viktor aveva firmato dodici anni prima.
E sorrise.
Nelly stava alla finestra, osservando un’auto sconosciuta fermarsi davanti al loro cancello. Era una Mazda bianca ordinata con un adesivo di un negozio di fiori sul lunotto posteriore. Conosceva quell’auto da tre mesi.
Tre mesi prima, Nelly aveva trovato uno scontrino del ristorante Veranda nella tasca della giacca di Viktor. Due bicchieri di prosecco, tartare di salmone e un dolce Anna Pavlova per due.
All’epoca aveva pensato,
Che buffo. Mio marito non sopporta i dolci.
Ciò significava che il dolce non era stato ordinato per lui.
Poi c’erano i messaggi.
Nelly non aveva cercato intenzionalmente nel suo telefono. Viktor l’aveva lasciato sul tavolo della cucina, e le notifiche comparivano una dopo l’altra.
«Mi manchi.»
«Quando vieni?»
«Ho comprato della nuova lingerie.»
Il mittente era salvato come «Inga, Fiori».
Inga. Fiori.
Nelly aveva sorriso sarcastica e si era versata una tazza di tè.
Dodici anni prima, quando lei e Viktor si stavano per sposare, la madre di Nelly le aveva detto una cosa. Era semplice e pratica come il pane.
«Tesoro, l’amore è amore, ma assicurati che firmi il documento.»
Sua madre aveva lavorato per trent’anni nel sistema giudiziario. Aveva assistito a abbastanza divorzi da riempire una serie televisiva intera.
Nelly l’aveva ascoltata.
Firmarono il contratto prematrimoniale il giorno prima del matrimonio. Viktor lo aveva minimizzato, dicendo che non importava perché il loro amore sarebbe durato per sempre.
Lo firmò senza leggerlo.
Nelly, invece, lesse ogni riga.
La casa acquistata durante il matrimonio sarebbe stata di sua proprietà se Viktor avesse commesso adulterio e il tradimento fosse stato confermato da prove documentali. La stessa clausola valeva per la macchina, la casa di campagna nella regione di Tver e il conto risparmi.
Tutto era scritto chiaramente in un linguaggio legale e secco che faceva stringere la mascella a Viktor per la noia.
Aveva anche scherzato all’epoca:
«Nell, ti sposi o firmi un contratto col diavolo?»
Lei rise, lo baciò sulla guancia e mise la cartella nella cassaforte.
I primi otto anni del loro matrimonio furono buoni.
Davvero buoni, senza esagerazioni né romanticismi.
Viktor lavorava come ingegnere in una fabbrica. Poi passò a una società privata e infine aprì una propria attività. Nelly insegnava musica in una scuola e dirigeva un club di pianoforte per bambini.
La sera si sedevano insieme in cucina e bevevano tè con marmellata di uva spina, che Nelly preparava secondo la ricetta della nonna. Viktor le parlava dei suoi clienti, mentre lei si lamentava degli studenti che non volevano fare le scale.
La loro vita era calda.
Semplice e calda.
Non ebbero mai figli.
Nelly passò anni tra visite mediche, esami e controlli. Quando compì quarant’anni, disse a Viktor:
“Suppongo che semplicemente non fosse destino.”
Lui la abbracciò e rispose:
“Va tutto bene. Abbiamo ancora l’uno l’altro.”
Lei gli credette.
Poi qualcosa iniziò a cambiare.
Non accadde all’improvviso. Fu come una crepa che appare in un muro—sottile e quasi invisibile all’inizio, ma abbastanza larga da infilarci un dito dopo un anno.
Viktor iniziò a tornare a casa tardi. Smetteva di chiamare spesso quando era in viaggio per lavoro. Cominciò a comprare nuove camicie, anche se prima era stato quasi impossibile convincerlo a sostituire le sue vecchie di flanella.
Nelly notava tutto.
Ma rimase in silenzio.
Non era una di quelle donne che fanno scenate. Sua madre le aveva insegnato un altro approccio.
Osserva. Ricorda. Agisci quando arriva il momento giusto.
E Nelly osservava.
A ottobre vide Inga per la prima volta.
Accadde per caso, in un centro commerciale.
Viktor era davanti a una gioielleria con una donna di circa trentacinque anni. Aveva lunghi capelli castani e indossava un cappotto beige. Gli teneva il braccio e rideva.
Anche Viktor rideva.
Nelly riconobbe quella risata con dolorosa chiarezza. Era lo stesso modo in cui lui un tempo rideva con lei.
Dieci anni prima.
Nelly si voltò e se ne andò.
Si comprò un caffè, si sedette su una panchina accanto a una fontana che non funzionava da due anni e rimase lì per circa quaranta minuti.
Non pianse.
Si limitò a pensare.
Poi prese il telefono e chiamò sua madre.
“Mamma, ti ricordi quell’accordo?”
“Mi ricordo, cara. La cartella è nella cassaforte. Il codice non è cambiato.”
“Grazie.”
Questa fu tutta la conversazione.
Per i due mesi successivi, Nelly si comportò come sempre. Preparava la cena, andava al lavoro e il sabato si recava alla casa di campagna per verificare come stava superando l’inverno.
Viktor non sospettava nulla.
Aveva smesso di notare qualsiasi dettaglio e Nelly si stupiva che un uomo con cui aveva vissuto dodici anni potesse essere così cieco.
Nel frattempo, raccoglieva prove.
Calma e metodica, senza lacrime né isterismi.
Screenshot dei loro messaggi. Una foto dal centro commerciale che era riuscita a scattare col telefono. Un estratto conto bancario con trasferimenti su un conto sconosciuto. Ricevute di ristoranti, hotel e del negozio di fiori Flora, che, come aveva scoperto, apparteneva a Inga.
Inga Valeryevna Krasnova, trentaquattro anni, divorziata, con una figlia di sette.
Nelly trovò la sua pagina sui social in cinque minuti.
Era bella; non si poteva negare. La sua pagina era piena di foto di bouquet, di sua figlia e del suo gatto.
Non c’erano foto di Viktor, ma un profilo senza foto e con il nome utente “V.K.55” compariva spesso nei commenti.
Viktor Kravtsov, cinquantacinque anni.
Non aveva nemmeno provato a creare un alias credibile.
Nelly non era arrabbiata.
Quella era la parte sorprendente.
La rabbia era sparita, evaporata come acqua su una padella bollente. Restava solo la chiarezza—fredda e trasparente come l’aria invernale.
Ha fissato un incontro con un avvocato.
Margarita Olegovna, una donna severa con i capelli corti e gli occhiali appesi a una catenella intorno al collo, studiò il contratto prematrimoniale per dieci minuti prima di alzare lo sguardo su Nelly.
“Sai, in vent’anni di pratica legale ho visto molti accordi prematrimoniali. Questo è impeccabile.”
“Mia madre ha aiutato a prepararlo.”
“Porga i miei complimenti a sua madre.”
Margarita Olegovna spiegò che, con prove sufficienti di adulterio, Nelly aveva diritto alla casa, alla casa di campagna, alla metà del conto di risparmio e a un risarcimento economico.
Viktor avrebbe mantenuto la sua attività e la sua auto—a condizione che l’attività fosse legalmente registrata a suo nome e non come impresa individuale della moglie.
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Nelly sorrise.
L’attività era registrata a suo nome.
Viktor le aveva chiesto di farlo quattro anni prima, quando aveva paura di un’ispezione fiscale.
“Nell, registriamola a tuo nome. Sarà più sicuro così.”
Lei aveva accettato.
Ora, seduta nello studio dell’avvocato, capiva che suo marito aveva costruito con le sue mani la trappola in cui era caduto.
Dicembre era gelido.
La neve era arrivata presto, alla fine di novembre, e a metà mese i cumuli arrivavano alle finestre.
Nelly amava l’inverno.
Da bambina, lei e sua madre costruivano pupazzi di neve in cortile mentre il padre le fotografava con una vecchia macchina fotografica Zenit.
Una di quelle foto è ancora su una mensola del soggiorno. In essa, la piccola Nelly indossa un cappello rosso e abbraccia un pupazzo di neve con il naso di carota.
Quella sera, Viktor telefonò dicendo che avrebbe fatto tardi al lavoro. La sua voce era frettolosa e colpevole.
“Va bene,” rispose Nelly. “Lascerò la tua cena sul fornello.”
Chiuse la chiamata e compose un altro numero.
“Margarita Olegovna, i documenti sono pronti?”
“Sono pronti. Venga domani alle dieci.”
Nelly appese il grembiule a un gancio, spense il fornello ed entrò in camera da letto.
Si sedette sul letto che lei e Viktor avevano scelto insieme in un negozio di mobili sulla Kashirskoye Highway. Accarezzò il copriletto.
Era turchese con piccoli fiori. Viktor si era lamentato che fosse troppo vivace, ma lei aveva insistito per comprarlo.
Ora il copriletto sarebbe rimasto suo.
E il letto.
E la casa.
E tutto ciò che conteneva.
Si sdraiò e pianse per la prima volta dopo tre mesi.
Non perché si sentisse offesa.
Perché era esausta.
Perché dodici anni di matrimonio stavano diventando cifre su un foglio, clausole di un contratto, firme e timbri ufficiali.
Un tempo lei e Viktor avevano ballato al loro matrimonio la canzone “Lavanda.” Lui le era salito più volte sui piedi perché non sapeva ballare e avevano riso insieme.
E ora…
Ora era finita.
Viktor venne a sapere del divorzio il ventitré dicembre.
Nelly aveva scelto apposta quella data. Non per vendetta. Il ventitré dicembre era semplicemente l’anniversario del loro primo appuntamento.
Dodici anni prima, si erano incontrati in un caffè sull’Arbat, avevano bevuto vin brulé e parlato fino all’orario di chiusura.
Viktor aveva detto:
«Voglio che passiamo insieme ogni ventitré dicembre.»
E così fecero.
Era rientrato a casa alle sette di sera, allegro e con una borsa della spesa.
Poi vide la cartella di documenti sul tavolo della cucina e si bloccò.
«Nell, che cos’è questo?»
«Questo è il nostro divorzio, Vitja.»
Si sedette lentamente, come se le ginocchia gli avessero ceduto.
Aprì la cartella e sfogliò le pagine. La sua espressione cambiava ogni secondo.
Sorpresa.
Confusione.
Paura.
«Quale accordo prematrimoniale? Non ricordo nessun accordo.»
«L’hai firmato il quattordici giugno, il giorno prima del nostro matrimonio. Quella è la tua firma.»
Abbassò lo sguardo.
La firma era la sua: ampia e decisa, con lo stesso svolazzo sulla K che usava sempre.
«Ma non l’ho letta…»
«Lo so, Vitja. Non l’hai letta.»
La guardò.
Nelly vide nei suoi occhi qualcosa che non vedeva da molto tempo.
Sgomento.
Uno sgomento vero, infantile, come quello di un bambino sorpreso a rubare mele.
«Nell, possiamo parlare?»
«Stiamo parlando.»
«Intendo parlare seriamente. Senza tutto questo.»
Fece un cenno verso la cartella.
Nelly si versò un bicchiere d’acqua, lo bevve e posò il bicchiere sul tavolo.
«Vitja, so di Inga. Lo so da tre mesi. Vi ho visti al centro commerciale, ho letto i tuoi messaggi e ho gli estratti conto bancari. È tutto documentato. L’avvocato ha confermato che, secondo i termini dell’accordo, la casa, la casa di campagna e l’azienda resteranno mie.»
«L’azienda? Quale azienda? Quella è la mia azienda!»
«È intestata a me. Mi hai chiesto tu di farlo nel 2022.»
Il silenzio riempì la cucina, denso come gelatina.
Nelly sentiva il ticchettio dell’orologio in salotto. Era un vecchio orologio a muro con un cucù, che si era rotto cinque anni prima e non usciva più allo scoccare delle ore.
Viktor serrò i pugni.
Poi li aprì.
Si alzò.
Poi si sedette di nuovo.
«Nelly, da questa casa non me ne vado.»
«Invece sì, Vitja. Perché questa è casa mia, sia per legge che di fatto.»
Il giorno dopo, il ventiquattro dicembre, accadde qualcosa che Nelly non si aspettava.
Era seduta in salotto a sistemare le decorazioni di Natale.
Ogni anno le tirava fuori dalla scatola, anche quando non si sentiva in vena di festeggiare. Era un’abitudine.
C’era una palla di vetro riempita di polvere d’argento e una stella di carta che lei e Viktor avevano comprato a un mercatino natalizio a Praga.
Quel viaggio era avvenuto cinque anni prima. Era durato solo quattro giorni, ma Nelly ricordava ogni ora.
Suonò il campanello.
Nelly aprì la porta e vide una donna.
Capelli castani.
Un cappotto beige.
Grandi occhi grigi.
Inga.
Si guardarono per circa dieci secondi.
Inga parlò per prima.
«Ciao. Sei Nelly?»
«Sì.»
«Sono Inga. Ho bisogno di parlarti.»
Nelly avrebbe potuto chiudere la porta. Avrebbe potuto dire qualcosa di pungente, sarcastico o crudele.
Ma non lo fece.
Invece si fece da parte e disse:
“Entra. Vuoi un po’ di tè?”
Inga si tolse gli stivali all’ingresso e li posò con cura contro il muro.
Le sue mani tremavano.
Nelly se ne accorse, ma per qualche motivo non provò alcun senso di trionfo.
Solo stanchezza.
Si sedettero in cucina. Nelly mise il bollitore sul fuoco e tirò fuori due tazze: quelle del servizio che Viktor le aveva regalato per il loro decimo anniversario di matrimonio.
Erano bianche, decorate con piccoli non-ti-scordar-di-me blu.
“Viktor mi ha chiamato ieri e ha detto che hai chiesto il divorzio,” iniziò Inga.
La sua voce era quieta e leggermente rauca.
“Non ho ancora fatto domanda. Ma lo farò.”
“Ha detto che avete una specie di accordo. E che perderà tutto.”
Nelly annuì.
Versò il tè e mise sul tavolo la zuccheriera e un piccolo piatto di biscotti. Aveva preparato i biscotti la sera prima: erano di avena con uvetta.
Le sue mani continuavano a svolgere compiti familiari mentre la mente era impegnata in tutt’altro.
“Non mi ha mai detto che era sposato.”
Nelly alzò lo sguardo.
“Cosa?”
Inga avvolse entrambe le mani intorno alla tazza come per riscaldarsi le dita.
“Per i primi due mesi mi ha detto che era divorziato. Diceva che la sua ex moglie viveva altrove. Gli ho creduto. Il mio divorzio è stato difficile, quindi capivo cosa poteva significare. Poi ho visto per caso una tua foto sul suo telefono. Era una foto di famiglia scattata accanto all’albero di Natale. Quando gliel’ho chiesto, ha detto che era vecchia. Ma sull’albero c’era una decorazione che avevo visto nei negozi solo l’anno scorso.”
Nelly ascoltava.
La stella di latta di Praga.
Quindi Inga era più attenta di quanto sembrasse.
“Volevo lasciarlo. Ma lui sa come parlare. Lo sai. Sa come guardarti in modo che tu gli creda. Mi ha fatto credere che sarebbe andato tutto bene, che avrebbe risolto il problema, che voi due vi sareste presto divorziati ufficialmente e che saremmo stati insieme. Ieri mi ha chiamata e mi ha detto che dovevo venire qui a chiederti di non divorziare da lui.”
“Chiedermi di non divorziare da lui?”
“Sì. Ha detto che se rimaneste sposati, tutto resterebbe com’era. Lui terrebbe l’azienda e la casa. E noi potremmo continuare a stare insieme.”
Nelly rise.
Era una risata silenziosa, quasi impercettibile, ma sincera.
Viktor aveva mandato la sua amante a chiedere alla moglie di non divorziare da lui, così da non perdere i suoi beni.
Era così assurdo, così tipico di Viktor, che Nelly non poté fare a meno di ridere.
Inga arrossì.
“Capisco come suona. Non voglio chiederti nulla. Sono venuta perché volevo vederti e dirti la verità. Non lo sapevo. Quando l’ho scoperto, era già troppo tardi. Ma voglio che tu sappia che lo lascio.”
Nelly smise di ridere e guardò Inga attentamente.
Seduta di fronte a lei c’era una donna che avrebbe potuto odiare.
Ma Nelly non la odiava.
Vedeva un’altra donna ingannata.
Solo più giovane.
“Quanti anni ha tua figlia?”
“Sette. Si chiama Polina.”
“In che classe è?”
“Prima elementare. Ha avuto molte difficoltà ad ambientarsi. Ha pianto per le prime due settimane.”
Nelly ricordava di aver pianto in prima elementare.
Sua madre l’aveva accompagnata a scuola tenendole la mano, mentre Nelly si aggrappava alle sue dita e si rifiutava di lasciarla.
Aveva avuto paura.
Sua madre aveva detto:
“Vai, tesoro. Ti aspetto qui vicino alla recinzione.”
“Ascolta, Inga. Sto per divorziare da Viktor. La decisione è stata presa. La casa rimarrà mia, così come la casa di campagna e l’azienda, secondo l’accordo che lui ha firmato senza leggere. Nulla di tutto ciò è colpa tua. Non sei responsabile del fatto che lui abbia mentito a entrambe.”
Inga abbassò gli occhi.
Il tè nella sua tazza si stava raffreddando.
“Ma voglio che tu capisca una cosa. Verrà da te. Dopo il divorzio, quando avrà perso tutto, verrà a dirti che sei l’unica donna che ama. Dirà che il suo matrimonio è stato un errore e che da ora in poi tutto sarà vero. E tu gli crederai perché sa come parlare.”
Inga alzò lo sguardo.
“Non gli crederò.”
“Gli crederai. Perché io gli ho creduto per dodici anni.”
Silenzio.
Il bollitore sul fornello si era raffreddato.
Fuori dalla finestra, la neve cadeva in grandi fiocchi lenti, come in un film.
Inga se ne andò mezz’ora dopo.
Nelly chiuse la porta dietro di lei e tornò in cucina. Lavò le tazze e pulì il tavolo.
Le sue mani profumavano di sapone alla menta.
Stava vicino al lavandino e guardava il cortile coperto di neve e il melo che lei e Viktor avevano piantato durante il loro primo anno nella casa.
L’albero era cresciuto grande e folto. Ogni estate produceva piccole mele dolci e acidule con cui Nelly preparava la composta.
Anche il melo sarebbe rimasto suo.
Si asciugò le mani con un asciugamano ed entrò in salotto.
Prese la stella di Praga dalla scatola e la appese all’albero di Natale. Poi fece un passo indietro e la guardò.
La stella brillava.
Nelly le sorrise come a una vecchia amica.
Viktor tornò tardi, verso le undici.
Entrò piano, come un ladro, come fanno le persone quando si vergognano.
Vide Nelly seduta in poltrona con un libro e si fermò sulla soglia.
“È venuta Inga?”
“Sì.”
“E allora?”
“Abbiamo bevuto il tè e parlato. È una brava donna, Vitya. Non avresti dovuto trattarla così.”
“Nell, forse potremmo ancora…”
“No, Vitya. Non potremmo.”
Stava sulla soglia, grande e confuso, con il cappotto sbottonato.
La neve si scioglieva sulle sue spalle e gocciolava sul pavimento.
Nelly pensò che avrebbe dovuto asciugare prima che lasciasse segni.
“Puoi venire a prendere le tue cose domani. Metterò tutto in valigia. Lascia le chiavi della casa di campagna sullo scaffale all’ingresso. Lascia anche le chiavi della macchina lì. L’auto appartiene all’azienda, e l’azienda è registrata a mio nome. Puoi prendere la tua vecchia Toyota. È in garage.”
“Parli sul serio?”
“Completamente.”
Andò in cucina, si versò un bicchiere d’acqua e lo bevve tutto d’un fiato.
Nelly sentì il bicchiere colpire il piano di lavoro.
Poi sentì dei passi.
Poi la porta della camera da letto scricchiolò.
Tornò al suo libro.
Lesse lo stesso paragrafo tre volte senza capirne nulla e infine mise da parte il libro.
Parlava di una donna che si era trasferita in Italia dopo il divorzio.
Era una bella storia, ma Nelly non aveva alcuna intenzione di andare da nessuna parte.
Le piaceva stare qui.
In questa casa.
Con questo melo.
Con questo orologio a cucù che non funzionava più.
Questa era la sua casa.
Lo era sempre stata.
Viktor se ne andò via il ventisei dicembre.
Prese tre valigie, una cassetta degli attrezzi e la vecchia Toyota, che partì al terzo tentativo.
Nelly rimase alla finestra e lo guardò uscire dal cortile.
Non lo salutò con la mano.
Non pianse.
Lui chiamò due giorni dopo.
«Nell, non ho dove vivere.»
«Hai degli amici. E Inga.»
«Inga non risponde alle mie chiamate.»
«Donna intelligente.»
Lui rimase in silenzio per un momento.
Poi disse piano, quasi sussurrando:
«Sono uno stupido, vero?»
«Sì, Vitya. Sei uno stupido.»
«Posso venire da te? Potremmo parlare.»
«No. I documenti sono dal mio avvocato. L’udienza è a febbraio. Fino ad allora, tutta la comunicazione passa tramite Margarita Olegovna.»
Lui chiuse la chiamata.
Nelly si sedette in cucina e prese un barattolo di marmellata di uva spina dalla credenza.
Era l’ultimo barattolo.
L’aveva preparato ad agosto, quando ancora non sapeva nulla di Inga, del ristorante Veranda né dei trasferimenti sul conto di un’altra donna.
Era stata accanto ai fornelli, mescolando la marmellata con un cucchiaio di legno e pensando che la sua vita fosse buona.
Tranquilla.
Calda.
Prevedibile.
Poi la vita fece ciò che sa fare meglio.
La sorprese.
Nelly spalmò la marmellata su una fetta di pane e ne morse un pezzo.
Era deliziosa.
Quell’anno le uva spina erano state dolci, con una leggera nota acidula: esattamente come piacevano a lei.
Fuori cadeva la neve.
L’orologio a cucù restava silenzioso.
La casa era silenziosa, vuota e completamente sua, fin all’ultimo chiodo.
L’udienza si tenne il quattordici febbraio.
Nelly apprezzò l’ironia.
Viktor si presentò con un avvocato, un giovane in un abito stretto che tentò di contestare il contratto prematrimoniale.
Parlò di «pressioni al momento della firma», di «termini iniqui» e dell’incapacità di Viktor di «comprendere le conseguenze».
Margarita Olegovna lo ascoltò con l’espressione di un’insegnante che guarda uno studente in difficoltà alla lavagna.
Poi mise una cartella di prove sulla scrivania del giudice.
Screenshot dei messaggi.
Fotografie.
Estratti conto bancari.
Una copia autenticata del contratto prematrimoniale con la firma di entrambe le parti.
Il giudice, una donna anziana dagli occhi stanchi, esaminò tutto per venti minuti.
Guardò Viktor.
Guardò il suo avvocato.
Poi guardò Nelly.
«L’accordo è stato redatto secondo la legge. È stato firmato volontariamente da entrambe le parti. Sono state fornite prove complete che il convenuto ha violato i termini dell’accordo. La richiesta è accolta.»
Viktor impallidì.
Il suo avvocato iniziò a dire qualcosa riguardo a un ricorso, ma Margarita Olegovna posò un altro documento davanti a lui.
Nelly non sapeva cosa contenesse, ma il giovane lo lesse, tacque e rimise i suoi documenti nella valigetta.
Fuori dal tribunale, Viktor fermò Nelly.
«Hai pianificato tutto questo, vero? Fin dall’inizio?»
Nelly lo guardò.
All’uomo con cui aveva vissuto per dodici anni.
L’uomo con cui aveva ballato con “Lavanda” e viaggiato a Praga.
L’uomo con cui era stata seduta in cucina a bere il tè.
L’uomo di cui si era fidata.
«No, Vitya. Mi sono semplicemente preparata alla possibilità che tu non fossi la persona che dicevi di essere. Mia madre si è preparata. Il mio avvocato si è preparato. Eri l’unico che non si era preparato.»
Lui annuì.
Poi si voltò e si avviò verso la sua vecchia Toyota, che nel parcheggio sembrava piuttosto malandata accanto alle altre auto.
Nelly salì su un taxi e diede l’indirizzo all’autista.
Casa.
Quell’anno la primavera arrivò tardi, solo in aprile.
Quando la neve si sciolse, Nelly vide che il melo aveva superato bene l’inverno. I suoi rami erano forti e le gemme stavano già iniziando a gonfiarsi.
Avrebbe fiorito entro maggio.
Stava in giardino con gli stivali di gomma e la vecchia giacca di Viktor, che lui aveva dimenticato di prendere.
La giacca odorava ancora del suo profumo.
Nelly pensò che avrebbe dovuto lavarla.
Poi cambiò idea.
L’avrebbe buttata e ne avrebbe comprata una nuova per sé.
Sua madre venne a trovarla per il fine settimana.
Portò torte di cavolo e piantine di pomodoro.
Sedettero sulla veranda, bevvero il tè e guardarono il gatto dei vicini che si muoveva furtivamente lungo la recinzione.
«Mamma, grazie per quel consiglio. Quello sul documento.»
«Cara, non era un consiglio. Era esperienza. Trent’anni in tribunale e quattrocentododici divorzi. Li ho contati.»
«Quattrocentododici?»
«Quattrocentotredici, se includi il mio.»
Nelly rise.
Anche sua madre rise.
Le torte erano deliziose.
Il tè era caldo.
Il melo frusciava nel vento.
E da qualche parte lontano in città, Viktor viveva in un appartamento in affitto con una stanza sola, probabilmente rimpiangendo il giorno in cui non aveva letto cosa stava firmando.
Nelly non rimpiangeva nulla.
Neanche un giorno.
Finì il tè, si alzò, si stiracchiò e camminò verso la casa.
La sua casa.
Sulla soglia si fermò e passò il palmo lungo lo stipite di legno della porta.
Il legno era caldo al sole.
«La casa è mia», disse piano.
E sorrise.
