Mikhail camminava nervosamente per la stanza, gettando ogni tanto uno sguardo al suo orologio da polso ‘Pobeda’, un ricordo del nonno. Da un giorno ormai, quel meccanismo maledetto sembrava prenderlo in giro, rallentando ogni secondo all’infinito.
«Angela, potresti… per favore sederti?» riuscì finalmente a dire, accennando verso il divano.
Sua moglie, che fino ad allora aveva osservato pazientemente il suo agitarsi dalla soglia, entrò docilmente nella stanza e si sedette sul bordo del divano. Il suo viso era un misto strano di stanchezza e diffidenza. Si intrecciò le mani sulle ginocchia, rigida, come se fosse a un colloquio di lavoro.
Mikhail continuò a camminare silenziosamente per la stanza. Otto passi in una direzione, otto passi indietro. Come un orologio, attraversava la stanza con le sue gambe muscolose, incapace di guardare negli occhi la moglie. Le mani si stringevano a pugno e poi lisciavano nervosamente le pieghe già perfette dei pantaloni.
«Quando devo cominciare a fare le valigie?» Angela ruppe il silenzio.
Mikhail trasalì e alla fine guardò dritto sua moglie:
«Cosa? Fare le valigie per cosa?»
«Non lo so», Angela alzò le spalle. Il suo tono era fermo, quasi indifferente. «Volevi parlare di divorzio. Quindi ti chiedo: quando dovrei cominciare a raccogliere le mie cose?»
Mikhail rimase paralizzato, rendendosi conto d’improvviso che sua moglie o sapeva già tutto o si stava semplicemente prendendo gioco di lui. Ma la calma con cui aveva pronunciato «divorzio» lo fece dubitare della propria determinazione.
«Angela, io… scusami», balbettò, passandosi una mano sulla fronte. «Hai frainteso. O meglio, hai capito benissimo… È complicato.»
Angela alzò gli occhi al cielo.
«Misha, smettila di scorrazzare come uno scarafaggio sulla padella. Siediti e dimmi cosa sta succedendo. Non ho tempo per le tue danze.»
Quel tono — sarcastico, pungente — lo conosceva bene. Così Angela parlava con i dipendenti svogliati del suo reparto. Mikhail si sedette obbediente sulla sedia di fronte a lei, continuando a evitare il suo sguardo.
«Dovremo separarci», disse infine. «La vita non resta mai ferma, sai? Le persone cambiano, e anche i sentimenti…»
«Quella vecchia scusa è stanca, Misha — come il brandy a buon mercato», lo interruppe Angela. «Quanti anni ha? È bionda, bruna? O volevi aggiungere una rossa alla collezione stavolta?»
«Per l’amor del cielo, Angela, evitiamo le scene isteriche!»
Il libro sul tavolino sembrava aspettare il suo momento. Angela lo afferrò in un lampo e lo lanciò contro il marito. Il voluminoso ‘Il Maestro e Margherita’ colpì dritto la fronte di Mikhail.
«Dannazione!» fece un balzo di lato, premendo la mano sulla fronte aperta. «Sei impazzita?!»
«No, sei tu fuori di testa se pensi che mi metterò semplicemente a piangere sul cuscino!» Angela balzò su dal divano. «Sei uno stronzo! Dimmi come si chiama!»
Il sangue filtrava tra le dita di Mikhail, gocciolando sul tappeto chiaro.
«Fuori!» urlò, agitando la mano libera verso la porta. «Vattene!»
Angela rimase immobile per un momento, cercando di mantenere il controllo. Le sue spalle si sollevavano e abbassavano seguendo il ritmo del suo respiro affannoso. Lentamente, si voltò e si diresse verso l’uscita. Sulla soglia, si fermò:
“Ho passato cinque anni della mia vita con te, Mikhail. Ti ho tirato fuori da quel tuo squallido ufficio, ti ho portato all’agenzia, ti ho aiutato a costruire la tua carriera. E tu non sei nemmeno riuscito a trovare il coraggio di dirmi che avevi una relazione. Maledetto.”
“Stai zitta!” Mikhail si tappò le orecchie con le mani, spalmando sangue sul viso. “Stai zitta, stai zitta, stai zitta!”
La porta della camera da letto sbatté alle spalle di Angela con un fragore degno di un finale di tragedia shakespeariana.
Mikhail entrò in bagno. Dallo specchio lo fissava un uomo patetico, con il volto insanguinato e uno sguardo tormentato. Il taglio sulla fronte non era profondo, ma sanguinava copiosamente.
“Strega pazza,” borbottò premendo un asciugamano freddo e bagnato sulla ferita. “Poteva cavarmi un occhio con quel dannato libro.”
Mikhail si mise la giacca, afferrò le chiavi dell’auto senza guardare e filò fuori dall’appartamento. Aveva bisogno d’aria, doveva riprendersi. Niente era andato secondo i suoi piani.
Angela avrebbe dovuto piangere, supplicarlo di restare, promettere di cambiare—qualsiasi cosa, ma non questa furia fredda e quel maledetto libro che gli volava contro la testa. Bulgakov gli aveva quasi rotto il cranio—i manoscritti davvero non bruciano, ma di certo volano.
Mikhail salì in macchina e colpì il volante con un pugno. Il piano era perfetto: spiegare con calma alla moglie che ormai non erano più compatibili, che voleva andare avanti, che questo non rendeva nessuno una cattiva persona…
Ma lei sapeva. In qualche modo, sapeva già di Kristina. O forse solo sospettava? Del resto, Angela era sempre stata intuitiva. Troppo intuitiva per i suoi gusti.
Con le dita tremanti, Mikhail compose un numero sul cellulare. Gli squilli sembrarono durare un’eternità prima che qualcuno rispondesse.
“Gliel’ho detto,” disse bruscamente, senza attendere un saluto.
Una breve pausa.
“Come è andata?”
“Ne parleremo dopo,” disse Mikhail, lanciando un’occhiata ai gradini ormai vuoti davanti casa. “Non posso parlare ora.”
Riagganciò e spense subito il cellulare. Il freddo vento di novembre si insinuava nella sua giacca semiaperta, ma Mikhail quasi non se ne accorse. Il taglio sulla fronte sanguinava ancora leggermente.
“Dio, è tutto così patetico,” borbottò pulendo il parabrezza della sua Volkswagen con la manica. “Maledette donne e le loro reazioni imprevedibili.”
Girò la chiave nel quadro ma non ebbe fretta di partire. Il suo orologio Pobeda segnava le sette e mezza. La serata era appena iniziata, ma sembrava che fosse già passata una vita.
“È sempre così con loro: solo isterismi e drammi,” pensò Mikhail mentre usciva dal cortile con l’auto. “Angela ha avuto esattamente ciò che meritava. Per cinque anni ho sopportato il suo controllo costante, le sue prediche, il suo insopportabile senso di superiorità. Come se fosse stata lei a costruire la mia carriera! Sì, certo! Si è limitata a presentarmi le persone giuste; tutto il resto è stato merito mio.”
Svoltò su viale Mira e accese i tergicristalli. La neve bagnata si strisciava in aloni grigi sul parabrezza.
Mikhail tirò fuori un vecchio cellulare a conchiglia dal cruscotto: era il suo telefono di riserva per le emergenze. Si congratulò mentalmente per la sua lungimiranza. Conosceva il numero di sua madre a memoria.
“Mamma? Sono io.”
«Misha! Che succede? Di solito non chiami così tardi,» la voce di Valeria Igorevna suonava preoccupata.
«Posso restare da te stanotte?»
Ci fu una pausa. Mikhail poteva quasi vedere sua madre stringere le labbra per trattenere un fiume di domande.
«Certo. Avete litigato tu e Angela?»
«Ti spiego quando arrivo,» la interruppe. «Ci metterò mezz’ora.»
Senza aspettare la risposta, riattaccò e lanciò il telefono sul sedile del passeggero. All’incrocio con via Akademik Korolev, il semaforo lampeggiò giallo e poi diventò rosso. Mikhail frenò bruscamente, facendo sobbalzare l’auto. Il sangue iniziò di nuovo a fuoriuscire dalla ferita.
«Maledizione,» mormorò, aprendo il cruscotto in cerca di fazzoletti. Sobbalzò quando il telefono squillò.
Il telefono di riserva vibrava sul sedile accanto a lui. Mikhail aggrottò la fronte—chi poteva conoscere quel numero? Controllò lo schermo e si rilassò un po’. Era Ilya. Il suo amico d’infanzia e anche collega nel reparto marketing.
«Pronto,» rispose bruscamente Mikhail.
«Scusa se chiamo così tardi,» balbettò Ilya. «Volevo solo ricordarti che sono arrivati i documenti della Tektron. La contabilità ha già preparato alcuni numeri, ma dobbiamo ricontrollare tutto con la logistica e poi con il team di pianificazione. La prossima settimana abbiamo i colloqui preliminari, quindi sai quanto è importante tutto ciò…»
«Sì, sì, sì,» lo interruppe Mikhail, guardando il semaforo. «Ricordo. È tutto sotto controllo.»
«Stai bene?»
«Sto bene. Solo stanco,» rispose Mikhail, vedendo accendersi il verde. «Ora devo guidare. Parliamo domani.»
Premette l’acceleratore e attraversò l’incrocio. Affrontare Ilya era l’ultima cosa a cui pensava ora. Una parte di lui notava l’ironia: la sua vita personale andava in pezzi, ma il mondo continuava a girare, reclamando report, controlli, trattative.
Quando si fermò davanti al vecchio edificio di cinque piani di sua madre, in via Ostankinskaya, Mikhail provò uno strano vuoto dentro. Cinque anni di matrimonio erano finiti con un libro lanciato contro la sua faccia e sangue sul colletto della camicia. Non c’erano lacrime né sguardi supplichevoli. Solo rabbia e accuse.
«Ma chi si crede di essere?» pensò mentre parcheggiava nel cortile. La luce nell’appartamento della madre, al terzo piano, brillava calda, promettendo almeno un rifugio temporaneo dai suoi stessi pensieri.
Nel frattempo, Angela camminava furiosamente avanti e indietro per l’appartamento. La rabbia ribolliva dentro di lei, quasi impossibile da contenere.
«Bastardo!» gridò, afferrando il telecomando dal tavolo e lanciandolo contro lo schermo al plasma con tutta la forza.
Lo schermo esplose in una ragnatela di crepe prima di spegnersi. Schegge di vetro si dispersero sul pavimento, ma Angela quasi non se ne accorse. I suoi occhi si posarono sulla parete, dove i diplomi di Mikhail—il suo orgoglio, la sua prova di status—pendevano in costose cornici.
«Cinque anni!» ringhiò, strappando la prima cornice dal muro. «Cinque anni della mia vita!»
Il vetro si frantumò con un suono cristallino. Il primo diploma cadde a terra, poi il secondo, poi il terzo. Il suo MBA con lode, il certificato della scuola di business, il premio per una strategia di sviluppo innovativa—tutti quei documenti preziosi erano sparsi tra i vetri rotti.
Angela si fermò, respirando affannosamente. Le mani le tremavano, un nodo le bloccava la gola. Si lasciò cadere a terra tra i frammenti di vetro, coprendosi il viso con le mani.
«Dio mio», gemette. «Dio mio, cosa sta succedendo?»
Quando si erano conosciuti, Mikhail non era nessuno—solo un altro impiegato con uno stipendio da trentamila e un ego gonfiato. La solita storia: più ambizione che capacità. Ma c’era qualcosa in lui, una scintilla che aveva fatto credere Angela in lui. Lei aveva già una buona posizione alla ‘Pishcheprom’, con conoscenze e una solida reputazione.
«Ero come un rimorchiatore che spinge una chiatta in avanti», disse Angela amaramente, guardando la foto nella cornice incrinata—lei e Mikhail a un evento aziendale, lui già in cravatta, appena promosso a capo reparto. «Gli ho trovato uno stage, poi un posto nel team di progetto. L’ho presentato a Vitaly Semyonovich…»
Ora il suo Misha era vicedirettore generale in una fabbrica di piatti pronti. Abiti su misura, un orologio ‘Pobeda’—presunto cimelio del nonno! Sì, certo. Lo aveva comprato con il suo primo vero premio in un negozio di antiquariato perché voleva sembrare più rispettabile.
Angela si alzò piano, facendo attenzione a non calpestare i vetri. Due pensieri continuavano a tormentarla: o Mikhail aveva davvero un’amante—una giovane segretaria o una ragazza del marketing—oppure aveva semplicemente smesso di amarla, sfinito dalla gratitudine che era diventata un peso.
«In ogni caso, è divorzio», sussurrò, rovistando in un mobile alla ricerca di una scopa e una paletta. «Non mi umilierò mai a supplicarlo di restare.»
Mentre spazzava metodicamente i vetri, Angela si accorse improvvisamente che non c’erano lacrime. Solo vuoto e un senso di torpore. Cinque anni—tutto per niente. Cinque anni di progetti condivisi, lotte per la carriera, sostegno… E ora lui decide semplicemente di andarsene. Non ha nemmeno avuto il coraggio di dire il vero motivo.
“Codardo!” lo insultò, spazzando con forza i frammenti dei diplomi in un sacco della spazzatura. “‘Le persone cambiano, anche i sentimenti.’ Vai a strozzarti con le tue frasi a buon mercato da telenovela!”
All’improvviso, il suo telefono iniziò a squillare nella borsa. Angela trasalì, lasciò cadere la scopa, si pulì le mani sui jeans ed estrasse il telefono. Sullo schermo comparve: ‘Roman’.
“Pronto,” rispose.
“Angela, scusa se chiamo,” la voce del collega sembrava preoccupata. “Ti sei ricordata dei contratti? Dobbiamo preparare tutto il materiale per le trattative con la ‘Trans-Logistic’.”
Angela rimase bloccata per un attimo. Il progetto! Se n’era completamente dimenticata, travolta dal suo dramma personale.
“Certo che me lo ricordo,” mentì, sforzandosi di pensare in fretta. “Ci sto lavorando proprio ora.”
“Ottimo,” la voce di Roman tradiva un evidente sollievo. “Temevo che te ne fossi dimenticata.”
“Va tutto bene,” disse Angela bruscamente. “Sarà pronto per le nove di domani.”
Interruppe la chiamata. Dannazione! Il lavoro le era completamente uscito di mente. Doveva lasciare le pulizie sospese e correre verso la borsa, dove prese la cartella con i documenti.
Sedendosi al tavolo, Angela cercò di concentrarsi sui numeri, ma le righe si confondevano davanti ai suoi occhi. Nella mente le pulsavano frammenti della conversazione di oggi con Mikhail: il suo sguardo spaventato, il sangue sulla fronte.
“Rimettiti in sesto,” si ordinò. “Non puoi permettere che quello scellerato rovini anche la tua carriera.”
Sforzandosi di concentrarsi sul testo del contratto, Angela riuscì pian piano a immergersi nel lavoro. Tabelle, grafici, calcoli: queste erano cose concrete, comprensibili, controllabili. Diversamente dai rapporti umani.
“La logistica non tradisce mai,” mormorò annotando ai margini del documento. “I numeri non ingannano.”
Fuori iniziava a far buio. Angela accese la lampada da tavolo e continuò a lavorare, lanciando ogni tanto un’occhiata al salotto devastato. Pezzi di TV rotti, cornici dei diplomi distrutte, documenti sparsi: un vero campo di battaglia. Domani avrebbe dovuto sistemare tutto, ma per ora il progetto era la priorità.
La mattina dopo, Angela entrò nell’edificio della società ‘Pishcheprom’ alle 8:30 in punto. Completo grigio chiaro, capelli ben raccolti e un volto che non tradiva alcuna emozione quando la guardia di sicurezza la salutò con un cenno amichevole. Durante la notte, più che dormire, sembrava essersi consumata dall’interno: ora, dove il giorno prima bruciava la rabbia, era rimasto solo vuoto e calma.
“Solo perché il divorzio è inevitabile non significa che la vita sia finita,” continuava a ripetersi come un mantra mentre l’ascensore la portava al quinto piano.
Il corridoio la accolse con la consueta agitazione mattutina. I colleghi correvano da un ufficio all’altro con tazze di caffè, gli stagisti portavano pile di documenti. Nessuno la guardava in modo diverso dal solito. O la notizia non si era ancora diffusa, o aveva imparato a nascondere bene le proprie emozioni.
Angela aprì la porta del suo ufficio—una stanza spaziosa con due finestre che davano sull’avenue. Appese il cappotto, si diresse verso la scrivania, accese il computer e tirò fuori dalla borsa la chiavetta USB con i contratti su cui aveva lavorato durante la notte.
Il computer si avviò, ma invece del solito desktop apparve una richiesta di password per l’accesso aziendale. Angela si accigliò. Inserì la password—“Accesso negato.”
«Ma che diavolo?» mormorò e riprovò.
Ancora—“Accesso negato.”
Ci fu un colpo alla porta e Vadim Petrovich, il responsabile delle risorse umane—un uomo magro in un completo scuro—apparve sulla soglia.
«Buongiorno, Angela Viktorovna», disse con un sorriso tirato.
«Vadim Petrovich, sto avendo problemi ad accedere al sistema», disse Angela, staccandosi dallo schermo.
«Sì, è proprio per questo che sono venuto», disse porgendole un foglio piegato in due. «Ecco, dia un’occhiata.»
«Cos’è questo?» Angela prese il documento. «Il mio reparto è al completo—non ho bisogno di nuovi dipendenti.»
«Non è una richiesta per nuovi dipendenti, Angela Viktorovna», disse Vadim Petrovich cambiando da un piede all’altro. «È un ordine. Deve firmarlo.»
Angela dispiegò il foglio e lesse il testo. Le righe danzavano davanti agli occhi, ma due frasi risaltavano tra il burocratese: «…licenziata per iniziativa del datore di lavoro» e «…con effetto da oggi.»
«Che razza di scherzo è questo?» La sua voce divenne pericolosamente bassa.
«L’ordine è stato firmato dal vicedirettore ieri sera», disse Vadim Petrovich evitando il suo sguardo. «Mi dispiace molto, Angela Viktorovna.»
Angela si alzò di scatto.
«Ho capito», sbottò, lanciando l’ordine sulla scrivania. «Aspetti qui. Torno subito.»
Senza aspettare la risposta del responsabile del personale, Angela uscì furiosa dall’ufficio e si diresse verso le scale. L’ufficio di Mikhail era al piano superiore, quello che tutti chiamavano la “zona direzionale”.
La segretaria di Mikhail—Svetlana, una giovane bionda con un fisico da modella («Ah, ecco chi sei!» pensò Angela)—cercò di sbarrarle la strada.
«Angela Viktorovna, Mikhail Alexandrovich è occupato! È in riunione!» esclamò Svetlana, balzando dalla scrivania.
Ma Angela aveva già spalancato la porta dell’ufficio del marito. All’interno, con due finestre panoramiche, Mikhail era seduto dietro una scrivania massiccia. Davanti a lui, due uomini in completo—chiaramente dei clienti. In un angolo, Ilya era seduto sul divano e, vedendo Angela, sembrò incassare la testa nelle spalle.
«Mascalzone!» sbottò Angela, ignorando gli altri presenti. «Prima il divorzio non ti basta, ora vuoi anche licenziarmi?»
Mikhail si alzò lentamente dalla scrivania. La piccola fasciatura sulla fronte ricordò ad Angela la loro lite della sera prima.
«Angela», la sua voce era gelida, «ti stai comportando in modo inappropriato.»
«In modo inappropriato?» replicò. «E licenziare tua moglie il giorno dopo aver annunciato il divorzio — sarebbe normale?»
Una piccola folla si stava già radunando dietro Angela: la segretaria Svetlana e un Vadim Petrovich senza fiato.
Mikhail sollevò silenziosamente il telefono fisso.
“Sicurezza? Mandate delle guardie nel mio ufficio. Subito.”
“Ah sì?” scattò Angela. “Allora grazie per questi cinque anni, Mikhail Alexandrovich. Grazie per avermi mostrato che persona miserabile sei veramente.”
Lei si guardò intorno. I clienti sembravano imbarazzati, Ilya fissava le proprie scarpe e la segretaria la osservava con una sorta di terrore reverente.
“Mascalzone,” sbottò Angela come ultima parola, poi si voltò e lasciò l’ufficio.
Quando la porta si chiuse dietro Angela, Mikhail forzò un sorriso e si rivolse ai clienti:
“Mi scuso per l’accaduto, signori. Una ex dipendente. Un po’ troppo teatrale.”
Si rimise seduto sulla sedia, cercando di ignorare lo sguardo penetrante di Ilya.
“Dove eravamo rimasti? Stavate parlando delle scadenze di consegna…”
I clienti si scambiarono uno sguardo ma proseguirono la conversazione. Quaranta minuti dopo, conclusa la riunione e usciti dall’ufficio, Ilya parlò finalmente:
“Misha, sei stato duro.”
“Cosa esattamente?” Mikhail si immerse nelle scartoffie, fingendo di essere completamente impegnato.
“Licenziare Angela. È una delle migliori negoziatrici che hai. Non si lasciano andare facilmente persone così.”
Mikhail alzò lo sguardo e fissò il suo amico.
“Non ha più posto in questa azienda,” disse bruscamente. “Dopo il divorzio, può solo nuocere.”
“Ma questo non è professionale,” insistette Ilya. “Bisogna separare la vita privata dal lavoro.”
“Non sei tu a dirmi cosa devo fare,” replicò Mikhail. “Sai com’è fatta. Immagina cosa succederà quando scoprirà di Svetlana.”
Ilya si accigliò:
“E non sei giusto con Angela. Lei conosce informazioni che potrebbero aiutare la concorrenza. Conosce tutta la catena di approvvigionamento, le strutture dei partner—tutto.”
“Può pure andare a lavorare per il diavolo in persona, non mi interessa,” Mikhail liquidò la questione con un gesto della mano. “Ma sotto di me non lavorerà più. Basta, Ilya. Ho detto tutto quello che avevo da dire.”
Si immerse nelle sue scartoffie con ostentazione, rendendo chiaro che la conversazione era finita.
Angela stava mettendo i suoi effetti personali—foto, quaderni, cancelleria—in una scatola. La porta dell’ufficio si aprì ed entrò Roman.
“Ehi! Hai preparato i contratti? Potrei prenderli subito—” Si fermò a metà frase vedendo cosa stava facendo Angela. “Cosa succede?”
“Mi hanno licenziata, Roman,” Angela mise un piccolo cactus—il regalo di compleanno della squadra—nella scatola. “L’ordine di licenziamento è già stato firmato.”
“Cosa?” Roman rimase impietrito sulla soglia. “Com’è possibile? Perché?”
“Chiedi a Belov,” fece un cenno verso l’alto. “Ora non è solo il nuovo vicedirettore generale—è anche il mio ex marito.”
“Ex marito?” Roman sbatté le palpebre, confuso. “Aspetta, cosa sta succedendo davvero?”
Angela sospirò e smise di mettere via le cose per un momento.
“Ieri Mikhail ha annunciato che voleva il divorzio. E oggi mi ha licenziata come ripicca. Addio armonia familiare.”
“Accidenti, è dura,” Roman scosse la testa. “E i contratti? Cosa dovremmo fare per la Trans-Logistic?”
“Vai a chiedere al tuo adorato Belov,” Angela scrollò le spalle. “Che stampi i contratti e li sistemi lui con i legali.”
“Sai che non riesco a farlo nemmeno lontanamente veloce come te. E Mikhail Aleksandrovich non ha mai nemmeno capito la logistica come la capisci tu.”
“Non preoccuparti,” Angela gli mise per un attimo una mano sulla spalla. “Contatta il reparto legale. Sistemeranno tutto nel giro di un paio di giorni.”
“E adesso che succede?” chiese Roman, accennando con la testa alla sua scatola. “Dove vai?”
Angela chiuse la scatola e guardò fuori dalla finestra. Il panorama mostrava una Mosca grigia, autunnale e umida.
“Non lo so,” rispose onestamente. “Davvero non lo so ancora.”
Intanto, Mikhail sedeva da solo nel suo ufficio, cercando di elaborare tutto lo scandalo. Un raggio di sole filtrava tra le persiane, disegnando strisce sulla scrivania. Il suo telefono vibrò: sullo schermo apparve il nome “Diana”.
Mikhail fece una smorfia, ma rispose comunque alla chiamata.
“Sì, Di, che c’è?”
“Congratulazioni per il divorzio, fratellone!” la voce di sua sorella era quasi gioiosa. “Finalmente sei libero da quella strega!”
Mikhail rimase di sasso.
“Come l’hai saputo?” chiese, a fatica mantenendo la calma.
“Ma dai,” sbuffò Diana. “Angela urlava così forte che la sentivano dall’altra parte della città. I pettegolezzi in ufficio viaggiano più veloci della luce: già tre persone mi hanno chiamato.”
Mikhail toccò distrattamente la fasciatura sulla fronte. La ferita sotto faceva ancora male, un ricordo pungente dell’incidente di ieri con “Il Maestro e Margherita”.
“Smettila,” disse secco. “Non c’è niente di divertente in questo.”
“Oh, non fare il musone. Sono dalla tua parte,” sembrava sinceramente sorpresa Diana. “Contenta che finalmente l’hai mandata via. Era ora. Ma… mamma lo sa già?”
Mikhail espirò, cercando di calmarsi. Valeria Igorevna aveva sempre apprezzato Angela, e la notizia del divorzio di certo non le sarebbe andata a genio.
“No, non l’ho ancora detto a mamma,” disse. “E non lo devi dire nemmeno tu, chiaro? Le spiegherò tutto tra qualche giorno.”
“Fai come vuoi,” sembrò scrollare le spalle Diana. “Vabbè, ho gente che mi aspetta. Sentiamoci presto!”
Riattaccò, e Mikhail posò il telefono da parte, appoggiandosi allo schienale della sedia. Era passato solo mezz’ora dallo scontro con Angela, e già tutto l’ufficio ne parlava. Entro sera tutta la ‘Pischeprom’ avrebbe saputo, e entro domattina, metà del settore.
“Dannata strega,” pensò, toccando di nuovo la fasciatura sulla fronte. La ferita doleva, come a ricordargli che era solo l’inizio.
Angela entrò nell’appartamento di sua madre, portando una scatola di cose dal lavoro. Nadezhda Arkadyevna aprì la porta, guardando la figlia con sorpresa.
“Angelo, perché non sei al lavoro?”
Angela percorse in silenzio l’ingresso, poggiò la scatola sul tavolino e solo allora guardò sua madre.
“Mikhail ha chiesto il divorzio,” disse con voce vuota. “E oggi mi ha licenziata.”
Nadezhda Arkadyevna sussultò e si coprì la bocca con la mano.
“Oh mio Dio, cara! Come è potuto succedere?”
Dalla stanza accanto, Marina, la sorella minore di Angela, sbirciò fuori.
“Che succede?” chiese, poi, notando l’espressione della sorella, si rabbuiò. “Cosa ha combinato il tuo idiota questa volta?”
“Ex-idiota,” la corresse Angela, togliendosi il cappotto.
“Misha?” ripeté Marina incredula. “Ha perso la testa?”
“Quel cretino non solo ha mollato Angela, ma l’ha anche licenziata!” dichiarò indignata Nadezhda Arkadyevna, spingendo la figlia maggiore verso la cucina. “Dai, ti preparo un tè. Ci racconti tutto.”
Marina serrò i pugni:
“Che idiota! L’ho sempre detto che era un ingrato! L’hai tirato fuori dalla spazzatura, e lui…”
“Basta,” la interruppe Angela stancamente. “Non farlo.”
In cucina, Nadezhda Arkadyevna preparò il tè e mise le tazze davanti alle sue figlie.
“E il tuo appartamento?” chiese, sedendosi di fronte alla figlia maggiore.
Angela fece spallucce:
“Dovrò trasferirmi. L’appartamento è intestato a Mikhail. Sono solo un’inquilina.”
“Ma non è giusto!” protestò Marina. “Anche tu hai pagato il mutuo per tutti questi anni!”
“Ci penserò dopo,” Angela strinse la tazza tra le mani, come a volersi scaldare. “Ora devo solo andarmene da lì. Non sopporto di vedere la sua faccia.”
Marina si alzò decisa:
“Ti aiuto a impacchettare le tue cose. Quando andiamo?”
“Possiamo andare subito,” rispose Angela. “Mikhail farà tardi in ufficio o andrà da sua madre oggi.”
“Allora andiamo,” disse Marina prendendo la borsa. “Mi preparo in un attimo.”
Dopo che le sorelle se ne furono andate, Nadezhda Arkadyevna rimase ancora un po’ seduta, fissando il vuoto. Poi si alzò lentamente e si avvicinò allo scaffale dove c’era la foto del defunto marito.
“Allora, Sergey?” disse piano, guardando la foto. “La tua adorata ragazza è di nuovo nei guai.”
Il suo rapporto con Sergey Viktorovich era stato complicato: litigi, riconciliazioni, ma ce l’avevano fatta. Cresciuti due figlie, dato loro un’istruzione. Poi lui era morto al lavoro—il cuore si era semplicemente fermato.
Nadezhda Arkadyevna sospirò, prese il telefono e compose un numero.
“Alla? Sono io,” disse quando qualcuno rispose. “Dimmi, cerchi un bravo negoziatore? Mia figlia vuole cambiare datore di lavoro.”
Ascoltò la risposta, annuendo tra sé.
“Sì, se ne intende davvero di logistica. Ha lavorato alla Pishcheprom… No, nessun richiamo in cinque anni… Certo, capisco che dovrà fare un colloquio… Sì, è disponibile da oggi.”
Nadezhda Arkadyevna continuò a parlare ancora un po’, poi alla fine terminò la chiamata. Un leggero sorriso le comparve sul volto.
“Non preoccuparti, Sergey,” disse alla foto del marito. “Ce la caveremo.”
Più tardi quella sera, Mikhail si fermò davanti alla porta dell’appartamento di sua madre. Fece un respiro profondo e premette il campanello. Era un gesto familiare, ma la mano gli tremò. Gli passò per la mente un pensiero: poteva rimandare la conversazione scomoda sul divorzio, almeno per ora. Bastava cenare, parlare di lavoro, chiacchierare di cose futili. Sua madre non doveva sapere tutto subito.
La serratura scattò e Valeria Igorevna apparve sulla soglia: snella, curata, con i capelli color cioccolato fondente perfettamente in ordine.
“Mishenka!” esclamò, aprendo le braccia, ma si bloccò notando la fasciatura sulla sua fronte. “Cosa è successo?”
“Non è niente,” la liquidò Mikhail, baciando la madre sulla guancia. “Mi sono girato male, ho sbattuto contro lo sportello del mobile.”
Valeria Igorevna fece entrare il figlio, osservandogli attentamente il volto mentre passava.
“Non sembra proprio una botta da mobile,” notò lei. “Sembra più… insomma, entra. Ho fatto il borsch.”
Mikhail si tolse le scarpe, appese la giacca e si diresse verso il salotto, ma si fermò sulla soglia. Sul divano, con le gambe raccolte mentre sfogliava una rivista di moda, sedeva Diana. Vedendo il fratello, lo guardò e gli fece un sorriso di scusa.
“Ciao, fratello,” disse. “Era da un po’ che non ci vedevamo.”
“Mi hai chiamato quattro ore fa,” mormorò Mikhail a denti stretti. “Cosa ci fai a casa di mamma?”
“Sono solo passata a prendere dei documenti,” Diana scrollò le spalle.
“Certo,” rispose Mikhail scettico.
Entrò in cucina, dove la madre stava già versando il borsch profumato nelle scodelle. L’odore di cibo fatto in casa avrebbe dovuto essere confortante, ma quella sera Mikhail sentiva solo un nodo allo stomaco.
“Siediti,” disse Valeria Igorevna, facendogli scivolare davanti una scodella. “Ora dimmi, cosa ti è preso di lasciare Angela?”
Mikhail si strozzò e guardò la madre scioccato. Sulla porta della cucina, Diana apparve, osservando la scena con interesse malcelato.
“Gliel’hai detto?!” sbottò Mikhail, girandosi di scatto verso la sorella.
Diana alzò le mani:
“Cosa ti aspettavi? Non si può tenere segreta una notizia così.”
“Non sono affari tuoi!” abbaiò Mikhail.
“Non alzare la voce,” lo interruppe severamente Valeria Igorevna. “Adesso parla.”
Mikhail serrò la mascella, desiderando ardentemente di essere ovunque tranne che lì. Fissò la sua scodella di borsch, incapace di guardare sua madre negli occhi.
“Mamma, io e Angela… siamo adulti,” iniziò esitante. “A volte le persone si lasciano e basta. Non è niente di speciale.”
“Niente di speciale?” ripeté sua madre, sedendosi di fronte a lui. “L’hai cacciata dall’appartamento e oggi l’hai licenziata dal lavoro. Pensi davvero che sia normale?”
Mikhail sollevò di scatto la testa, allarmato:
“Come fai a sapere del suo lavoro?”
“Ha chiamato Nadezhda Arkadyevna,” disse con calma Valeria Igorevna. “Voleva sapere se avevi perso il senno.”
“Grande!” Mikhail batté il palmo sul tavolo. “Adesso è coinvolta anche mia suocera. Forse dovremmo chiamare i vicini? O invitare la troupe televisiva?”
“Non essere sarcastico,” disse severamente Valeriya Igorevna. “Spiega semplicemente cos’è successo, come si deve.”
Mikhail sospirò, rendendosi conto che non c’era modo di sfuggire alla conversazione.
“Non sono un ragazzino, mamma,” disse, cercando di sembrare sicuro di sé. “Sono il vicedirettore di un’azienda importante e posso cavarmela senza Angela. Ho una squadra forte.”
“Non mi interessa la tua squadra,” lo interruppe Valeriya Igorevna. “Voglio sapere perché hai divorziato da una donna che ti ha tirato su dal nulla e ti ha reso quello che sei.”
Diana, appoggiata allo stipite della porta, seguiva la discussione con palese divertimento.
“Non mi ha tirato su lei!” esplose Mikhail. “E allora? Se mi ha presentato a un paio di persone? Il resto l’ho fatto tutto io!”
“Che sciocco che sei,” scosse la testa sua madre. “Divorziare da lei come moglie è un fatto personale. Ma lasciare andare una dipendente così preziosa? Un errore enorme. Non è professionale.”
Mikhail allontanò il piatto di borscht rimasto intatto.
“Non potevo avere la mia ex-moglie sempre tra i piedi!” sbottò. “Capisci? Angela è una negoziatrice, che è molto importante per l’azienda. Se avesse continuato a lavorare… avrebbe rovinato tutto per dispetto.”
“Quindi l’hai licenziata per paura?” chiarì Valeriya Igorevna.
“Per buon senso!” ribatté Mikhail. “È un elemento imprevedibile.”
“Un elemento imprevedibile,” ripeté sua madre, improvvisamente ridendo. “Dio mio, Misha, ti ascolti? Angela è la miglior specialista di logistica del tuo settore. E tu l’hai licenziata perché hai paura che si vendichi? Avresti dovuto raddoppiarle lo stipendio e tenerla in azienda!”
“Mamma, non capisci,” disse stancamente Mikhail.
“No, sei tu che non capisci,” diventò seria Valeriya Igorevna. “Una cosa è divorziare. Un’altra è far capire a tutti, con azioni così maldestri, che metti i rancori personali al di sopra degli interessi dell’azienda. Che tipo di leader ti rende?”
Mikhail aprì la bocca per ribattere, ma sua madre continuò:
“Tutti sapranno che è impossibile avere un conflitto con te e mantenere il proprio lavoro, a prescindere dalle capacità o dai risultati. Questo trasmette un messaggio molto negativo alla tua squadra, figliolo.”
Diana sbuffò:
“Mamma, dai. Magari aveva davvero motivi seri. Forse Angela gli ha mentito o è successo qualcos’altro.”
“Non c’è stata nessuna bugia,” sbottò Mikhail. “E comunque, basta così.”
Valeriya Igorevna fissò intensamente il figlio, e Mikhail si sentì improvvisamente come un quindicenne colto a fumare dietro la scuola.
“Hai un’altra,” affermò.
“Oh Dio, mamma!” esclamò Mikhail. “Non ricominciare.”
“La segretaria?” insistette Valeriya Igorevna. “No, non rispondere. Si vede che ho ragione solo guardandoti.”
Mikhail sentì di arrossire. Diana fece un fischio sommesso, ma subito tacque sotto lo sguardo severo del fratello.
“Questa è la mia vita privata,” riuscì finalmente a dire. “E non voglio discuterne.”
Valeriya Igorevna sospirò e si alzò dal tavolo.
“Va bene, ho capito,” disse. “Ma ascolta il mio consiglio: stai attento. Le donne possono serbare rancore per decenni. Soprattutto donne come Angela.”
“Cosa mai potrebbe farmi?” sbottò Mikhail, scettico.
“Non è quello che farà,” sua madre scosse la testa. “È quello che hai perso per la tua stessa stupidità.”
Lasciò la cucina, lasciando il figlio da solo con il suo borscht ormai freddo e i suoi pensieri.
Qualche giorno dopo, Angela era seduta nell’ufficio dell’amministratore delegato di ‘Breakfast Express’, il maggiore fornitore di pasti caldi per le scuole della regione. Ilya Petrovich Komarov, un uomo corpulento dagli occhi attenti, la accolse personalmente alla porta e la condusse nel suo ufficio, passando davanti alla fila di visitatori in sala d’attesa.
“Angela Viktorovna, sono lieto che sia riuscita a trovare il tempo,” disse, indicando una comoda poltrona in pelle. “Caffè? O forse del tè?”
“Caffè, se non le dispiace,” rispose Angela, lisciando con cura le pieghe del suo tailleur blu scuro.
Ilya Petrovich premette un tasto sul telefono:
“Elena, due caffè, per favore. E non faccia entrare nessuno per la prossima mezz’ora.”
Quando la segretaria portò il caffè, Komarov si appoggiò allo schienale della sedia e guardò dritto Angela:
“Sarò schietto. Ho sentito parlare della tua… situazione alla ‘Pishcheprom’. Nadezhda Arkadyevna mi ha raccontato parecchio su di te.”
Angela si irrigidì, ma esteriormente rimase calma.
“Mia madre ha sempre creduto nelle mie capacità professionali,” disse con tono neutro. “Spero che ciò che la interessa sia la mia competenza, non le chiacchiere d’ufficio.”
Komarov rise:
“Assolutamente. Della tua vita privata, Angela Viktorovna, non mi importa nulla. Quello che conta per me è la tua competenza. Sei una negoziatrice fenomenale. I miei analisti dicono che negli ultimi tre anni hai concluso contratti per un miliardo di rubli.”
“Un miliardo e duecento milioni, per essere precisi,” lo corresse Angela, prendendo un sorso di caffè.
“Ancora meglio,” annuì Komarov. “Al momento affrontiamo una situazione complicata con i nostri fornitori. Come sai, nutrire gli scolari significa gare statali, dipendenza dal bilancio, logistica complessa…”
“E una marea di enti di controllo,” aggiunse Angela. “Conosco le specificità del vostro settore.”
Komarov si sporse in avanti:
“Mi serve qualcuno che possa ricostruire da zero tutta la catena dei nostri contratti con i fornitori. Bisogna lavorare con piccole aziende agricole, grandi holding agricole, trasformatori. Tutto questo sistema deve essere sia flessibile sia affidabile.”
“E pensa che io possa riuscirci?” Angela studiò attentamente la sua espressione.
“Ne sono certo,” disse Komarov con fermezza. “Lo stipendio è del trenta percento più alto che alla ‘Pishcheprom’, avrà un’auto aziendale, tutti i benefit. E la posizione è Direttrice delle Comunicazioni Esterne.”
Angela sollevò leggermente un sopracciglio:
“Sembra allettante. Ma voglio sapere con cosa dovrei avere a che fare. Posso avere accesso alla documentazione dei fornitori?”
“Certo,” annuì Komarov. “Elena preparerà tutto. Quando potresti iniziare?”
“Fra due settimane”, rispose Angela dopo un attimo di riflessione. “Devo sistemare alcune… questioni personali.”
“Eccellente,” disse Komarov, alzandosi e porgendole la mano. “Allora tra due settimane ti aspetto come nostra nuova Direttrice della Comunicazione Esterna.”
Rimasero un’altra mezz’ora a discutere i dettagli del lavoro. Angela fece domande specifiche sulle catene logistiche, i fornitori problematici e i concorrenti. Komarov rispose con entusiasmo, chiaramente colpito dalla sua profonda comprensione del settore.
Quando Angela lasciò l’ufficio, almeno una dozzina di visitatori si erano già radunati nell’area della reception. La segretaria si alzò rapidamente dalla scrivania:
“Angela Viktorovna, solo un attimo!”
Sparì nell’ufficio del direttore e tornò un minuto dopo:
“Venga con me, le mostro il suo futuro ufficio.”
Angela annuì e seguì la segretaria lungo il lungo corridoio.
Mikhail entrò nell’appartamento con cautela, come se si aspettasse un’imboscata. Si spostò lentamente da una stanza all’altra, lanciando occhiate in giro. Di Angela non c’era traccia, ma ovunque c’erano segni della sua furia.
La TV con lo schermo rotto pendeva dal muro, ricordo di una discussione violenta. Diplomi in cornici rotte erano sparsi sul pavimento tra i frammenti di vetro. Mikhail si chinò e ne raccolse uno—un MBA con lode. Schegge di vetro caddero dalla cornice distrutta.
“Dannata strega,” borbottò guardandosi intorno. “Psicopatica.”
La libreria era quasi vuota—tutti i libri che Angela aveva portato o comprato negli anni erano spariti. A parte l’elettronica rotta, nient’altro era stato toccato: i mobili erano al loro posto, le stoviglie intatte.
Mikhail attraversò il soggiorno, osservando il risultato della rabbia di Angela. La TV non era stata l’unica vittima: anche lo stereo, il microonde, i vasi e persino l’orologio da parete erano stati distrutti. Sembrava che avesse sistematicamente e deliberatamente distrutto tutto ciò che aveva a portata di mano.
“Idiota isterica,” disse ad alta voce, ma poi si corresse: “No, Angela non è un’idiota. È intelligente, calcolatrice…”
Prese il telefono e compose un numero.
“L’appartamento è a posto,” disse non appena qualcuno rispose. “Verrò a prenderti tra una settimana.”
Non specificò con chi stesse parlando—e riattaccò senza attendere risposta.
Mikhail fece un altro giro dell’appartamento, valutando l’entità della distruzione. TV, stereo, microonde, orologi da parete, vasi, cornici… Sembrava che Angela avesse attraversato l’appartamento con un martello, demolendo metodicamente tutto ciò che poteva essere rotto.
“Isterica,” borbottò di nuovo, ma questa volta nella sua voce non c’era più rabbia—solo una stanca rassegnazione. “Beh, queste sono spese previste che vengono con il divorzio.”
Un colpo alla porta lo fece sobbalzare. Sulla soglia c’era Diana—con un cappotto rosso alla moda e una borsa Gucci.
“Ehi, fratellino,” si fece largo accanto a lui ed entrò nell’appartamento. “Ho deciso di passare a vedere come te la cavi…”
Diana si zittì vedendo il disordine nel soggiorno. Fischiò:
“Wow! Angela è proprio impazzita! L’ho sempre detto che non sta bene di testa.”
“Stai zitta,” sbottò Mikhail. “Perché sei venuta?”
Diana si avvicinò al divano, si tolse il cappotto e si sedette accavallando le gambe:
“Senti, fratello, in realtà ho una proposta d’affari. Non c’è un posto da negoziatore nella tua azienda? Sarebbe l’occasione perfetta per aiutare tua sorella a fare carriera!”
Mikhail capì subito a cosa stava alludendo.
“Dimenticalo,” la interruppe. “Quella posizione non fa per te.”
“Perché no?” fece Diana, stizzita. “Scusa, ma mi sono laureata in management e ho anche fatto uno stage all’estero! Con le persone ci so fare!”
“Ci vuole molto più che saper trattare con le persone,” replicò Mikhail freddamente. “Servono cervello, esperienza e molte altre qualità che tu semplicemente non hai.”
“Sei un idiota!” Diana balzò su dal divano, prese il cappotto. “Sei uno stupido e ingrato cretino!”
Si voltò di scatto e uscì dall’appartamento, sbattendo la porta così forte che caddero pezzi d’intonaco dal soffitto.
Mikhail sospirò e si lasciò cadere su una poltrona. Gli scoppi e le tensioni avevano fatto venire un gran mal di testa. Si massaggiò la fronte, ancora coperta da una fasciatura, e improvvisamente si fece un sorriso amaro: persino sua sorella e l’ex moglie usavano gli stessi insulti. Quasi come se si fossero messi d’accordo.
Passarono tre mesi. L’autunno di Mosca lasciò il posto all’inverno, che copriva la città con la prima neve e illuminava le strade con le luminarie prenatalizie. Mikhail era nel suo ufficio alla torre ‘Pishcheprom’, intento a esaminare i documenti appena portati dall’assistente.
“Svetlana, ricordami quando c’è la trattativa con ‘Sibkholod’?” chiese, senza alzare gli occhi dai documenti.
“Venerdì, Mikhail Alexandrovich,” rispose la bionda, agitandosi nervosamente sulla soglia. “Va tutto bene?”
Mikhail alzò lo sguardo e incontrò il suo sguardo preoccupato.
“Tutto bene,” rispose bruscamente. “Vai, torna al lavoro.”
Quando la segretaria chiuse la porta dietro di sé, Mikhail si appoggiò allo schienale della sedia e tirò un lungo sospiro. Le lancette del suo orologio ‘Pobeda’ segnavano le 11:30. Oggi doveva tenersi l’udienza finale per la causa di Angela, che chiedeva un risarcimento per licenziamento illegittimo.
La conversazione con l’avvocato del giorno prima aveva tolto ogni speranza. “Signor Belov, perderemo sicuramente questa causa. Senza dubbio,” aveva detto l’avvocato, tamburellando nervosamente la matita sulla scrivania.
“Il licenziamento è stato gestito male, senza una ragione valida e chiaramente per motivi personali. Il fatto che la sua ex moglie fosse una dipendente preziosa, di lunga data e con reputazione impeccabile, peggiora solo la situazione.”
Mikhail sospirò profondamente, rievocando gli eventi degli ultimi mesi. La divisione dei beni era diventata una vera e propria guerra. Angela aveva assunto ‘Kornilov & Partners’—una delle migliori società divorziste di Mosca. Non si aspettava che fosse così scrupolosa.
I suoi avvocati hanno scovato di tutto: conti bancari a Cipro di cui nemmeno la madre di Mikhail era a conoscenza, investimenti in titoli registrati a prestanome, una quota in un ristorante di un amico. Alla fine, il tribunale ha assegnato ad Angela sette milioni di rubli come risarcimento—circa la metà del reale patrimonio di Mikhail.
E ora, oltre a tutto questo, anche questa causa per licenziamento illegittimo.
Il telefono sulla scrivania squillò, riportando Mikhail fuori dai suoi pensieri spiacevoli.
“Sì,” rispose bruscamente.
“Mikhail Alexandrovich,” la voce della sua segretaria suonava spaventata, “la chiama Konstantin Lvovich. È urgente.”
Mikhail soffocò l’impulso di imprecare e si alzò dal tavolo.
“Arrivo subito.”
L’ufficio del direttore generale della “Pishcheprom” era due piani sopra. Sulla strada verso l’ascensore, Mikhail notò che i dipendenti lo osservavano—alcuni con curiosità, altri con malcelata soddisfazione.
“Probabilmente lo sanno già tutti,” pensò cupamente mentre premeva il pulsante dell’ascensore.
Konstantin Lvovich accolse Mikhail seduto alla sua scrivania imponente. Davanti a lui c’era un fascicolo aperto con dei documenti—Mikhail riconobbe subito la causa di Angela.
“Accomodati,” il direttore fece un cenno verso la sedia di fronte. “Vediamo di chiarire la situazione.”
Mikhail si sedette in silenzio nel posto indicato.
“Spiegami,” iniziò Konstantin Lvovich, tamburellando con il dito sui documenti, “come mai uno dei nostri dipendenti chiave è stato licenziato senza la mia approvazione, senza un valido motivo e violando tutte le procedure previste?”
“Pensavo di averne il diritto…” iniziò Mikhail.
“Ti sbagliavi,” lo interruppe il direttore. “Angela ha fatto causa non solo a te, ma anche all’azienda. Due milioni e mezzo di rubli, Mikhail. E chiede il reintegro con il risarcimento del periodo di assenza forzata.”
Mikhail deglutì a fatica.
“Sono disposto a coprire tutte le spese di tasca mia,” disse. “Non serve che venga reintegrata. Questo creerebbe solo… problemi.”
Konstantin Lvovich sogghignò:
“Due milioni e mezzo? Hai davvero quei soldi, dopo che lei ti ha già portato via sette milioni con il divorzio?”
Mikhail sentì il volto diventare paonazzo.
“Come lo hai saputo?”
“Mosca è solo un grande villaggio, Mikhail. Tutti sanno tutto,” il direttore si appoggiò allo schienale della sedia. “Soprattutto quando riguarda i miei dipendenti. Ti avevo avvertito di separare le questioni personali da quelle lavorative. Ma non mi hai ascoltato.”
“Troverò i soldi,” ripeté Mikhail ostinatamente. “L’importante è che lei non torni in azienda.”
“Non sei tu a decidere,” Konstantin Lvovich chiuse di scatto il fascicolo. “Valuterò tutte le opzioni. Forse è meglio se la paghiamo piuttosto che farla tornare. Ma se pensi che pagherà l’azienda, ti sbagli.”
“Capisco,” rispose Mikhail a bassa voce.
Tornato nel suo ufficio, Mikhail si lasciò cadere sulla sedia e diede un pugno sulla scrivania. L’orologio saltò e diversi fogli volarono a terra.
“Dannata donna!” sibilò tra i denti. “Mi ha rovinato la vita!”
Passò un altro mese. La neve di dicembre copriva lentamente le strade di Mosca, trasformando la città grigia in una fiaba innevata. Nell’ufficio di “Breakfast Express” l’aria era piena di frenesia pre-festiva: i dipendenti decoravano gli uffici con festoni, ordinavano regali aziendali e pianificavano le vacanze di Capodanno.
Angela era seduta nel suo ufficio, esaminando dei documenti. Il suo spazioso ufficio con due alte finestre si trovava nell’ala est dell’edificio — la parte più tranquilla. Proprio lì aveva architettato il suo piano, e oggi finalmente prendeva vita.
Il telefono interno squillò, interrompendo i suoi pensieri.
“Angela Viktorovna,” la voce della segretaria era rispettosa, “Ilya Petrovich chiede di venire nel suo ufficio.”
“Arrivo subito,” rispose Angela brevemente, sistemando il colletto della sua candida camicetta.
Si alzò dalla scrivania, prese una cartella con dei documenti e si diresse verso la porta. Riflessa nella porta di vetro, Angela notò che aveva un aspetto fantastico. La stanchezza degli ultimi mesi aveva lasciato appena qualche traccia sul suo volto.
La sala della direzione generale era, come sempre, affollata. Rappresentanti dei fornitori, capi dipartimento, contabili con i loro rapporti—tutti aspettavano pazientemente il proprio turno. Angela passò davanti, salutando con un cenno la segretaria, che premette subito un pulsante sulla sua scrivania per sbloccare la porta dell’ufficio del direttore.
“Angela Viktorovna,” Ilya Petrovich si alzò dalla scrivania con un ampio sorriso. “Avanti, ti stavo aspettando!”
Komarov le porse energicamente la mano e Angela la strinse, sentendo una stretta forte e sicura.
“Congratulazioni per un affare brillante!” esclamò il direttore, indicando la poltrona di fronte. “Siediti, abbiamo delle cose da discutere.”
Angela si sedette sulla poltrona, poggiando la cartella di documenti sulle ginocchia.
“Grazie,” si concesse un sorriso. “Le trattative sono state dure, ma il risultato ne è valsa la pena.”
Komarov la guardava con vera ammirazione. La sua figura solitamente tesa, dalle spalle larghe, ora emanava soddisfazione e calma.
“Strappare quel contratto alla ‘Pishcheprom’…” scosse la testa. “Lo ammetto, non pensavo fosse possibile. Sei riuscita a convincere Sokolov a rivedere anni di collaborazione—questo sì che è vero talento di alto livello!”
Aprì un cassetto della scrivania e tirò fuori una bottiglia di ‘Moët.’
“Credo che un successo del genere meriti un brindisi,” disse Komarov, posando la bottiglia sul tavolo. “Tre miliardi di rubli per un contratto di cinque anni—è un record aziendale.”
Angela osservava mentre il direttore toglieva con cura la stagnola dal collo della bottiglia.
“Posso chiederti qualcosa con sincerità?” domandò improvvisamente, posando la bottiglia sul lato. “Dimmi sinceramente: è solo una questione di abilità professionale, o c’è anche una vendetta verso il tuo ex marito?”
La domanda era inaspettata, ma Angela non si scompose. Guardò Komarov dritto negli occhi:
“Non lo nascondo,” rispose lei con calma. “Certo, c’è un elemento di vendetta. Ma non permetterei mai che motivi personali influenzino la qualità del mio lavoro. ‘Pishcheprom’ ha davvero proposto condizioni sfavorevoli a ‘Sibkholod’. Ho semplicemente indicato i fatti e proposto un’alternativa.”
Komarov la osservò in viso per qualche secondo, poi si aprì in un sorriso:
“È questo che apprezzo di te: la tua onestà!” rise. “La maggior parte delle persone al tuo posto insisterebbe che è solo affari.”
Tornò alla bottiglia, la aprì abilmente senza fare rumore e versò due bicchieri che attendevano sul bordo del tavolo.
“Al professionalismo—anche se condito con un po’ di vendetta,” disse il direttore, sollevando il bicchiere.
Angela sollevò il bicchiere, lo fece tintinnare delicatamente contro quello del suo capo e prese un piccolo sorso.
«Sono veramente felice che tu sia entrata nella nostra squadra», disse Komarov, posando il bicchiere. «Ancora congratulazioni per aver ottenuto un contratto così importante. Il bonus sarà consistente, te lo prometto.»
«Grazie,» rispose Angela, appoggiando anche lei il bicchiere sul tavolo.
Uscita dall’ufficio del direttore, Angela attraversò la reception e sentì su di sé tutti gli sguardi. Alcuni la guardavano con rispetto, altri con un’invidia appena dissimulata. Ma a lei non importava. Oggi aveva ottenuto una vittoria, sia professionale sia personale.
Nel frattempo, nell’ufficio della “Pishcheprom”, Mikhail sfogliava nervosamente dei documenti sulla scrivania. Le ultime settimane erano state un incubo: dover risarcire Angela per via giudiziaria, stress continuo sul lavoro, litigi con Svetlana… E ora questa nuova notizia.
Il telefono sulla scrivania squillò, distogliendolo dai suoi pensieri.
«Mikhail Alexandrovich,» la voce della segretaria tremava dall’agitazione. «Konstantin Lvovich vuole vederti subito.»
«Arrivo subito,» rispose secco Mikhail e riagganciò il telefono.
Sentì il sangue salire al volto. La notizia della perdita del contratto con ‘Sibkholod’ era già arrivata al direttore generale—non si poteva più evitare. Mikhail sperava però di avere ancora il tempo di preparare una spiegazione, addossare la colpa a qualcuno, scaricare la responsabilità…
Alzandosi dalla scrivania, notò che le mani gli tremavano. Dovette fare un bel respiro per calmarsi. Passando davanti alla scrivania di Svetlana, incrociò il suo sguardo impaurito.
«Andrà tutto bene,» mormorò Mikhail—non era sicuro se volesse rassicurare lei o se stesso.
Salendo in ascensore fino all’ultimo piano, si avviò lentamente verso l’ufficio del direttore generale. La segretaria non lo guardò nemmeno; si limitò a indicare la porta in silenzio.
Mikhail bussò e, senza attendere risposta, entrò. Konstantin Lvovich era in piedi davanti alla finestra, di spalle alla porta. La sua postura tesa non prometteva nulla di buono.
«Mi hai chiamato?» chiese Mikhail.
Il direttore si voltò lentamente. Il volto gli si era deformato dalla rabbia.
“Come hai fatto a rovinare un contratto che avevamo già in tasca?!” urlò senza alcuna introduzione. “Tre miliardi di rubli! Capisci cosa significa?”
Mikhail impallidì, ma cercò di mantenere la calma.
“Konstantin Lvovich, non è stata colpa mia,” iniziò. “È stata tutta Angela… è lei la colpevole.”
Il direttore batté il pugno sul tavolo.
“‘È stata tutta Angela’?” lo derise. “E chi l’ha licenziata? Chi, idiota, non è riuscito a tenere i sentimenti personali fuori dagli affari?”
Mikhail rimase lì, incapace di trovare le parole.
“Sibkholod è stato nostro cliente per otto anni!” continuò a urlare Konstantin Lvovich. “Quel contratto ci avrebbe portato almeno il venticinque percento in più di volume! E adesso? Dobbiamo forse iniziare a mangiare i nostri piatti surgelati?”
Mikhail aprì la bocca per dire qualcosa, ma il direttore non gli lasciò nemmeno parlare.
“Sai qual è la parte peggiore?” continuò, abbassando la voce in un sibilo minaccioso. “Sokolov ha detto che la tua ex-moglie ha mostrato loro i nostri calcoli interni. Lei conosceva tutte le nostre debolezze, ogni punto vulnerabile. E li ha usati. E perché? Perché tu, idiota, hai pensato di poter licenziare una persona che sapeva tutto sull’azienda!”
Mikhail si appoggiò automaticamente allo schienale di una sedia vicina.
“Io… lo sistemerò,” mormorò. “Possiamo offrirgli qualcosa di meglio…”
“Troppo tardi!” scattò il direttore. “Hanno già firmato un contratto con ‘Breakfast Express’. Cinque anni. Vincolante, irrevocabile. Nessuna possibilità di rescissione anticipata.”
Il direttore si voltò da Mikhail, si avvicinò alla scrivania e prese il ricevitore del telefono interno.
“Victoria, collegami con le risorse umane.”
Seguì una pausa.
“Pronto, Marina? Per favore, prepara l’ordine di licenziamento per Mikhail Aleksandrovich Belov. Articolo…” si fermò, “per accordo reciproco. Effettivo da oggi.”
Mikhail rimase impietrito, incapace di credere a ciò che stava sentendo.
“Konstantin Lvovich,” iniziò mentre il direttore riagganciava il telefono. “Lavoro in questa azienda da quasi otto anni. Io…”
“Vai a lavorare come impiegato. Almeno lì i tuoi errori faranno meno danni.”
Indicò la porta.
“Puoi raccogliere le tue cose entro la fine della giornata. La sicurezza ti accompagnerà.”
Mikhail rimase immobile, come se non potesse credere a quello che stava accadendo.
“Fuori,” disse Konstantin Lvovich piano, ma chiaramente. “Subito.”
Senza dire una parola, Mikhail si voltò e lasciò l’ufficio. Nell’area della reception, la segretaria faceva finta di essere tremendamente occupata, senza mai alzare lo sguardo. Ma notò le sue guance arrossate — probabilmente aveva sentito ogni parola.
In un solo giorno aveva perso tutto ciò per cui aveva lavorato per oltre otto anni. E la colpa era solo della sua stupidità.
Alcune ore dopo, Mikhail finalmente arrivò al suo appartamento. Ogni muscolo gli faceva male dalla tensione, come se avesse passato tutta la giornata a trasportare sacchi di cemento. Una giornata iniziata male e finita in totale disastro. La realtà semplicemente non voleva farsi strada.
Mentre apriva la porta sentì la musica allegra. Nel corridoio, un paio di scarpe da donna erano lì come se nulla fosse successo.
“Misha, sei già a casa?” La voce allegra di Svetlana echeggiò dall’interno. “Pensavo che saresti tornato tardi!”
Svetlana uscì leggera dalla cucina con un abitino corto da casa, tenendo in mano un bicchiere di vino. Il suo volto era raggiante di sorriso, i lunghi capelli biondi sciolti. Mikhail appese silenziosamente il cappotto senza guardarla.
“Cosa c’è che non va? Sei stanco?”
“Mi hanno licenziato,” disse Mikhail con tono secco, dirigendosi verso il soggiorno e lasciandosi cadere in poltrona.
Svetlana si bloccò a metà passo, il bicchiere di vino a metà strada dalle labbra.
“Cosa? Licenziato? Ma come… perché?” sbatté le palpebre, confusa. “Non dovevi firmare il contratto con… con quella gente, come si chiamavano…”
“Sibkholod?” Mikhail lasciò andare una risata amara. “Sì, dovevo. Ma ‘Breakfast Express’ ce l’ha soffiato.”
“Dai, su,” scrollò le spalle Svetlana. “Ci saranno altri contratti.”
Mikhail la guardò come se non capisse nulla:
“Non capisci. Era un contratto da tre miliardi di rubli. Per cinque anni. E sai chi ce l’ha portato via?” Si fermò un istante. “Angela. La mia ex moglie. Quella che ho personalmente cacciato dall’azienda.”
“Angela?” Svetlana corrugò leggermente la fronte. “Ma… faceva parte di noi. Voglio dire, dei tuoi. Insomma, veniva da ‘Pischeprom’, giusto?”
“Ora è alla ‘Breakfast Express’. E a quanto pare, se la cava piuttosto bene,” sospirò. “Passami quella bottiglia, per favore.”
Fece un cenno alla bottiglia di vino rosso aperta sul tavolino. Svetlana gliela porse obbediente e Mikhail, senza tanti complimenti, riempì quasi fino all’orlo un grosso bicchiere.
“Ma avrai una buona liquidazione, vero?” chiese speranzosa. “E con la tua esperienza, troverai subito un nuovo lavoro—magari anche migliore! Possiamo ancora andare alle Maldive…”
Mikhail sbatté il bicchiere di vino sul tavolo, facendo fuoriuscire il vino ovunque.
“Le Maldive?!” gridò quasi. “Quali Maldive, per l’amor di Dio?! Capisci almeno cosa è successo? Mi hanno buttato fuori dall’azienda dove ho lavorato per otto anni! Ora sono senza lavoro, con un maledetto mutuo e l’assegno di mantenimento che dovrò pagare ad Angela!”
“Tesoro, non urlare,” cercò di posargli la mano sulla spalla, ma lui si scansò bruscamente.
“È colpa tua,” sibilò, puntandole il dito contro. “Hai rovinato tutto! ‘Passa a una posizione stabile’, ‘Lavoriamo insieme’… Ho licenziato mia moglie per te, l’ho lasciata… E cosa ho ottenuto? Un disastro completo!”
Svetlana si ritrasse.
“Non ti ho mai chiesto nulla! Sei stato tu a dire che con Angela era già tutto terribile! Che non la amavi più!”
“Idiota!” abbaiò Mikhail, afferrando di nuovo la bottiglia. “Se non fosse stato per te, non avrei mai fatto questi errori. Il divorzio—va bene, può capitare. Ma essere licenziato… non lo avrei fatto se non avessi pensato che tu avresti spifferato tutto e lei avrebbe scoperto tutto.”
“Quindi adesso è tutta colpa mia?” La voce di Svetlana tremava di rabbia. “Io? Non tu—il codardo che ha passato un anno a sgattaiolare dall’amante e non è mai riuscito a parlare davvero con sua moglie?”
“Stai zitta!” Mikhail saltò su dalla poltrona.
“No, stai zitta tu!” ribatté Svetlana. “Avevi paura di tua moglie, paura di dirle la verità. E poi, per paura, l’hai licenziata, anche se sapevi che non poteva essere sostituita! Perché lei era la migliore, e tu sei solo un codardo patetico!”
“Fuori!” gridò Mikhail, indicando la porta. “Fuori di qui! Non voglio vederti!”
“Con piacere!” Svetlana balzò su dal divano. “Ma tieni a mente: ora mi sarai debitore.”
“Io?!” Mikhail lasciò andare una risata amara. “Devo a te? E per cosa? Sparisci e non tornare!”
Svetlana posò lentamente la mano sullo stomaco. I suoi occhi bagnati di lacrime improvvisamente si fecero di ghiaccio.
“Mi dovrai per diciotto anni,” dichiarò freddamente. “Mantenimento. Per il nostro bambino.”
Mikhail barcollò. Fissava la mano di Svetlana posata sul suo stomaco.
“No,” sussurrò. “Non può essere.”
“Due mesi,” disse lei con un sorriso amaro. “Volevo dirtelo oggi, pensavo che saresti stato felice…”
Svetlana si voltò e si diresse velocemente verso il corridoio. Mikhail rimase immobile, ascoltando mentre lei si metteva in fretta le scarpe e la porta d’ingresso sbatteva. Poi crollò di nuovo sulla sedia.
“Dio mio,” gemette. “Cosa ho fatto…”
I pensieri gli correvano vorticosi nella testa. Un bambino. Mantenimento. Disoccupato. In più, il mutuo. E anche il risarcimento ad Angela. Ora doveva pure mantenere Svetlana… Si rese conto che avrebbe dovuto vendere il suo appartamento—non c’erano altre soluzioni.
“Idiota,” mormorò cullandosi sulla sedia. “Che idiota che sono…”
Solo adesso realizzò pienamente quanto avesse rovinato la sua vita. Cedere alle richieste di un’amante, aver paura dell’ex-moglie e licenziarla—tutte le sue paure si erano rivoltate contro di lui, distruggendo sia la sua famiglia che la sua carriera.
Il Dipartimento di Comunicazione Esterna di ‘Breakfast Express’ era in fermento per l’entusiasmo. Angela e i suoi due collaboratori sollevarono i bicchieri di champagne, festeggiando la chiusura di un contratto.
“Alla nostra meravigliosa capo!” proclamò Dmitry, il giovane specialista dal sorriso furbo. “È davvero una maga!”
“Alla squadra,” lo corresse Angela, sollevando il proprio bicchiere. “Nulla di tutto questo sarebbe successo da sola.”
“Lei è modesta, Angela Viktorovna,” sorrise Olga, l’altra collaboratrice. “Tutti sappiamo che senza di lei quel contratto sarebbe andato alla concorrenza.”
La porta dell’ufficio si aprì e Ilya Petrovich apparve sulla soglia.
“Ah, sono arrivato proprio al momento giusto!” esclamò, notando lo champagne. “State festeggiando, vedo?”
“Si unisca a noi, Ilya Petrovich,” Angela gli porse un bicchiere pulito. “Stiamo parlando proprio del successo di oggi.”
“E non solo quello di oggi,” il direttore sorrise ampiamente, prendendo il bicchiere. “In tre mesi il vostro dipartimento ha superato il piano semestrale. Non era mai successo prima!”
Bevve un sorso di champagne e continuò:
“Per questo voglio annunciare: tutti avranno il bonus! Il Dipartimento di Comunicazione Esterna—il doppio. E un ringraziamento speciale a Angela Viktorovna…”
Dmitry e Olga applaudirono con entusiasmo mentre Angela arrossiva leggermente.
“Stiamo solo facendo bene il nostro lavoro,” disse modestamente.
“No,” obiettò Ilya Petrovich. “Lo fate in modo brillante. E sai che non sono uno che fa complimenti alla leggera.”
Alzò il bicchiere:
“Al miglior team di negoziazione di Mosca! A tutti voi!”
Tutti fecero tintinnare i bicchieri e, mentre Angela sorseggiava, si rese conto di essere davvero felice. Nonostante tutte le difficoltà degli ultimi mesi, nonostante il tradimento di Mikhail e la perdita del suo vecchio lavoro, non si era spezzata. Era diventata più forte, più sicura di sé e più di successo.
La vita era finalmente tornata sui binari giusti.
